Живут стихи в любой квартире, Звучат стихи в душе любой. Стихами выражают ...

Клены выкрасили город
колдовским каким-то цветом -
Это скоро, это скоро
Бабье лето, бабье лето.
Что так быстро тают листья -
ничего мне не понятно,
А я ловлю как эти листья
наши даты, наши даты.
Только вот ругает мама,
что меня ночами нету,
что я слишком часто пьяный
бабьим летом, бабьим летом.
Я кружу напропалую
с самой ветреной из женщин.
А я давно искал такую
И ни больше и ни меньше.
Я забыл когда был дома,
Спутал ночи и рассветы.
Это омут, ох, это омут -
Бабье лето, бабье лето.
И.Кохановский