Поэзия.

2.
Мир тогда мне казался серым.
И для всех я своим был в доску.
А на утро осколки веры
Собирал по крупицам в горстку.
Было больно и было горько.
Мне хотелось выть волком в поле.
И однажды больничная койка
Роковой в моей стала доле.
Я не думал, что так случиться.
Кто она я не ведал, Боже.
Что беда в мою дверь постучится,
Красной сыпью взойдёт на коже.
Но прошло. Отлегло, остыло.
Вылез из погребальной ямы.
И от жизни моей постылой
Не осталось уже и грамма.
И не важно, что было раньше.
Важно то, что в себе несу я,
Чтобы не было в сердце фальши,
Чтобы душу не выпачкать всуе.