Поэзия.

В ЦЕРКВИ ТОЙ, ГДЕ НАС ВЕНЧАЛИ


Тихвин. Осень. Лист багряный
Покружился и упал.
Знайте, люди – я не пьяный!
Просто от тоски устал.
Трезвый сплошь – стою, качаюсь.
Жду наград. Не кулаков!
Воздух пью и замечаю
Купол между облаков
Церкви той, где нас венчали,
Где седой отец святой
Отпускал грехи – печали,
Будто мёл их бородой.
Как и все я грешен тоже,
Потому пишу стихи.
На моей небритой роже
Как на выставке – грехи :
Спал с Наташей,
лапал Раю…
А у них ведь есть мужья!
Потому и сам не знаю –
На хрена им сдался я?
Тихвин. Осень. Жизнь – кручина.
Все безгрешные вокруг!
А во мне скулит мужчина-
Отбивается от рук:
Хочет Настю.
Очень, очень…
Но – нельзя. Ведь это грех!
Волю дай, он завтра осень
Целовать начнет при всех.