НАСТИНЫ МЫСЛИ

[Аврора]

Время течет из-под крана, пенясь, шипя, охлаждая. Оно остужает горячие эмоции, заставляет ртутный столбик уменьшаться в размерах, температуру – падать. Оно дает повод думать, что некогда прорезаемые криком и стаями птиц, взбудораженных этими звуками, небеса на самом деле не более чем смесь газов. И ничего поэтичного в этих сахарных облаках, небе под номером 7-8-9 нет. Что звезды – это всего лишь звезды, а не лунные фонари, освещающие улицы миниатюрных городов под самой Вселенной. Это и не ментоловые леденцы, словно нечаянно разбросанные и оставленные кем-то на черной скатерти неба. Наверное, это не блестки, выпорхнувшие из-под ресниц влюбленного человека. Это и не россыпь бриллиантов на темно-синем атласе, не глаза миллионов зрителей, наблюдающих за вами, видящих все и вся. Это – звезды. Обыкновенные звезды. Простые. Но простые ли?