"Поэтические пассажи."(авторская)

У них всё на продажу, ради новой дозы,
Ни раз, ни два, они пытались завязать,
У наркомании жестокие и бесчеловечные законы,
И спрыгнуть там с иглы сложнее, чем на неё попасть.

Последствия её печальны и ужасны,
Здесь, как в тоннеле тёмном, лишь на горизонте свет,
Здесь жизнь уже обменяна на смерть от передозы
Или от СПИДа, больше вариантов нет.

На игле.

Их жизнь, как у «Кощея», заключена в игле,
У них по жилам кровь течёт, разбавленная дурью,
От дозы к дозе, запутавшись в своей беде,
На свете наркоманы существуют.

Им всё не мило, когда ломка наступает,
Они весь белый свет готовы презирать,
У них сплошная, без укола ночь, рассвет не наступает,
Они готовы мать родную за укол продать.

Как жалко, ведь построить их не просто,
К душе и сердцу близких судеб, тянутся и ванты, и троса,
А мы взрываем все опоры, и остаётся только остов,
От, как казалось нам ещё недавно, прочного моста.

Но реки судеб, до того бывают быстры,
А с новой переправой, вдруг, не повезёт.
И хоть повсюду все твердят, что в одну реку не дано войти нам дважды,
Пусть остаётся мост, он будет нужен и он нас всех спасёт.

Сожженные мосты.

В нашей жизни всё не однозначно,
Случается непонимание, конфликты с близкими людьми, они часты,
Но, как бы всё не шло у нас потом удачно,
Не нужно за собой сжигать мосты.

Порой, мы ссоримся, казним родных, себя, за что-то,
Кто за измену, кто за оскорбление загубленной мечты,
Уходим, расстаёмся, чуть не плача,
А позади, оставлены сожжённые мосты.

Не увернуться нам и не спастись от этих стрелок,
Которые пронзают наши остриём сердца,
Мы сами часто на открытках их рисуем,
Изображая так любовь от первого лица.

Хоть от любви нам всем, порой, бывает больно,
А рана в сердце, не зарастая, всё ещё болит,
Мы снова подставляем для «амуров» наше сердце,
Оно для стрел амурных, как магнит.

Вольные стрелки.

Есть вольные стрелки на белом свете,
Мы всуе, часто забываем все о них,
Меж тем они для нас оттачивают стрелы,
И проверяют прочность, своих луковых тетив.

Они невидимы, быстры и нам нередко,
Амуров стрелы, доставляют много бед,
Страдаем от любви мы безответной
И нам ещё страдать немало лет.

Они всегда готовы к выстрелам, из луков,
Им чужды все сомнения и совести укор,
В нас метятся и поражают наше сердце,
Стрелой амурною, заточенной - упор.

О, этот возраст, тех, кому за сорок,
Он не простой, не стоит нам друг другу врать,
То кризис возраста, закинет нам проблем огромный ворох,
То на работе о сокращении нас начинают вспоминать.



Прекрасный это возраст и поверьте,
Что пенсия нам видится уже, ни как пустыне миражи,
Мы строим планы отдыха, ведь дети выросли и нам уже полегче,
С внучатами общенье впереди.

Действительно, наш возраст золотом окрашен,
Но белым золотом, как седина висков,
Мы веселы, бодры и возраст нам не страшен,
Нам главное, чтобы организм наш был всегда здоров.

Да возраст золотой и говорят в народе,
Что если Тебе, действительно, лет от сорока,
А Ты проснулся утром и ничего не болит, не колит,
То значит, умер Ты и больше ничерта.

Ещё, что говорят о нас, сорокалетних,
Что баба, например, становится, вдруг, «ягодкой» опять,
А мужику, тому, так, «бес в ребро», как треснет,
Что он на молодух засматривается, да так, что тем приходится рожать.

Золотой возраст.


Дождь моросит, листва лежит на мокрой и поломанной скамейке,
Людской поток спешит, у всех заботы и дела,
Такую «аватарку» я увидел в интернете,
С названием, что «Возраст золотой», здесь все кому от сорока.

Как мне не просто в этой атмосфере жить,
А надо же ещё, как минимум, работать,
Есть варианта два, один, мне с Раей, согрешить,
Другой вариант, такой, что даже думать не охота.

Как отказать, когда вскипает кровь,
А тут, мне как назло, весна, март месяц,
Однако мы наломаем с Раей дров,
Прости, Господь, её, ну и меня конечно.

Не стал героем-мужем, повествования герой,
Всё, как у большинства мужчин случилось,
Ах, Рая, Рая, что ты сделала со мной,
Как неожиданно любовь твоя ко мне открылась.