Живут стихи в любой квартире, Звучат стихи в душе любой. Стихами выражают ...

Деревня. Ночь. Мороз. Сверчок за печкой,
Скрипит тихонько песню о весне,
И оплывает лунный луч, как свечка,
На льдистом, замороженном окне.
Колючая звезда на синем насте,
Небес простуженных, подмигивает мне.
И света лунного серебряное платье,
Звенит чуть слышно в стылой тишине.
Холодный лёд стекла протаю взглядом,
В тот мир блистающий под куполом небес,
Изломанным хрустальным водопадом,
Стекающим на зимний хрупкий лес.
Развоплощусь, растаю, руки-нервы,
В миров коловращенье протяну
И может быть, я стану первым смертным,
Настроившим Судьбы своей струну.
На арфе Времени сыграю полонез,
Аплодисменты звёздные сорву,
Багрянорозовым окрашен край небес,
И ночь волшебная склоняется к утру.
Вернусь домой я по ступеням сна,
Сверчок за печкой задремал давно,
Деревня. Утро.Холод.Тишина.
И солнца луч уже стучит в окно.