Поэзия.

Был я бойким и не скрою-
Бедовала мать со мной.
А отец порол порою:
Думай. думай головой.
Доходило раз за разом.
Оттого - то, видит Бог,
Не накрылся медным тазом,
А ведь, в общем - то, бы мог.
Где друзья по малолетству?
Кто в могиле, кто в тюрьме,
Дань отдав лихому детству,
Картам, женщинам вполне.
Я ж, года свои, пиная,
Под отцом ходил не зря-
Отлепилась участь злая,
Тропкой дальнею уйдя.
Разлюбила? Это вряд ли.
Мне не мило, её мать,
На одной ноге, как цапля,
В лунность пьяную стоять.
Постучится - не открою,
Заложу засовом дверь.
Был я бойким. то со мною,
Стал другим ли я теперь?