ЕФИМ ТАШЛИЦКИЙ, ВАРИАЦИИ МОЕГО ВДОХНОВЕНИЯ, АВТОРСКИЕ СТИХИ.

Фима Ташлицкий
Не убежать от себя никуда,
Память обнимет - не вырваться, братцы.
Стынет в колодце живая вода,
И журавлям уж пора собираться,
В наши края, где тепло под крылом,
Где перелет - испытание грустью,
Клин журавлиный, как вечный паром,
Между моею душою и Русью.
Там, на осенних ее берегах,
Золото сонных деревьев опало,
Лето остыло и нынче в бегах,
И облака сыпят дождь как попало.
И сквозь стеклянные раны домов,
Смотрит печаль на дождинки косые,
Сколько свихнулось поди-ка умов,
Силясь понять, что такое Россия?
Я, иноверец, ту тайну сполна
Пил вместе с соком в березовой роще,
И на судьбу, что от счастья пьяна,
Взгляд не косил, и старался жить проще.
Верил в друзей, и молился костру,
Возле которого грел свои песни,
Боль и обиды сушил на ветру,
И так любил - что умри и воскресни!
Не убежать от себя никуда,
Память обнимет - не вырваться, братцы,
Стынет в колодце живая вода,
И журавлям уж пора собираться,
В наши края, где тепло под крылом,
Где перелет - испытание грустью,
Клин журавлиный, как вечный паром,
Между моею душою и Русью.
21-ый век.