"Поэтические пассажи."(авторская)

Ей надо, чтобы я с врагом, погряз в сраженьях,
Покрылся шрамами, был убелённым сединою, как старик,
Меня не покидает ощущение,
Что не «доделанный», какой-то я мужик.

И мебель у меня стоит не по фен-Шую,
Квартира, оставляет лучшего желать,
Не там работаю, немного получаю,
Так стоит ли такую нудную мадам, мне в жёны брать?

Настоящий мужчина.

Мне женщина знакомая поведала однажды,
Что на мужчину, настоящего, я вовсе не тяну,
Ни шрамов, ни седин, врагов не слишком много нажил,
А главное морщины не стянули кожу всю мою.


Вот странно, ведь все признаки мужчины, я имею
И всё в рабочем состоянии, вполне,
Так почему, ко мне такое отношенье,
Я голову «сломал», не ясно это мне.

Я не люблю.

Я не люблю снобизм и жлобство,
Мне также эгоизм не по нутру,
Не любы мне ни лень и ни притворство,
Безропотность и равнодушие к врагу.

Мне также не стерпеть, когда под зад коленом,
Кому-то слабому, безвинному дают,
Мне это всё претит, до омерзенья,
Как и то, когда взятки суют и берут.

Я многим в этой жизни недоволен,
Я многое бы переделал в ней,
Да только говорят, что парень болен, может старомоден,
Раз так не любит окружающих людей.

Не до изысков здесь и не до скатертей,
На сумрачных столах лишь пепел, да стакан,
Хочу, я всё послать к «ядреней матери»,
Но не могу, привык и вовремя никто не подсказал.

Тут не место воле и амбициям здоровым,
Здесь водкой и вином, «заряжен» балл,
Здесь те, пропивают жизнь, с лицом суровым,
Кто за порогом здешним ничего не потерял.

Когда-то надо, вдруг, с утра, остановиться,
Нутром я чувствую, что я надежд твоих не оправдал
И если мне, до срока, не хочется с жизнью проститься,
Завязывать мне надо, иначе, в итоге, плачевный финал.

Кто виноват?

Кто виноват, что всё вот так случилось,
Меня всё меньше тянет каждый день домой,
Иду туда, где в дымно-водочном угаре,
Жизнь прожигается многими, не только мной.

Где мне всегда нальют в пластмассовый стаканчик,
Палёной водки, закусить дадут,
Куда честной народ, идёт, как шаромыжник,
Последние копейки, убивая тут.

Они во мне рождаются с подачи Вашей,
Каких-то ваших мнений, слов и фраз
И если это мне запало в душу,
Стихи рождается, мгновенно, в то же час.

Не претендую я на гладкость рифм и строк,
За четверть часа, не создать бессмертное творенье,
Но если, прочитав, задумались или улыбнулись ВЫ,
То значит, я не зря писал стихотворение.

К читателю.

Дорогой читатель, здравствуй!
Хочу все точки расставить я, над «и»,
Я вовсе не поэт и наш создатель,
Меня не осенил знамением своим.

Я не изливаю душу ежечасно,
Стихи не льются из меня бурною рекой,
Как это было у поэтов гениальных,
Ни Пушкин я, ни Лермонтов, другой.

Она бывает в гриме чёрном, значит, это «Готы»,
А если в розово-лиловом, то все, «Эмо», называют их,
Ах, наша молодёжь, так что с тобой, куда идёшь, кто ты,
И как, порой, бывает страшно мне за них.

Ведь это все они, и скоро, обзаведутся собственными детками,
Кого же смогут, и по подобию своей натуры, создадут,
Что дальше будет, с их детьми и нашими потомками,
Когда такие «предки», собственные семьи заведут.

Молодёжь.

Какая, у нас, нынче молодёжь?
Кого мы воспитали, что с ней дальше будет?
Нет уважения к старшим, ни на грош,
Она увлечена собой, себя лишь только любит.

Идёт она с пивной бутылкой, ведь только с ней она дружна,
Всегда, она обкуренная, стойко, длинной сигаретой,
Она гогочет и сидит, вальяжно, в транспорте всегда,
А летом, на проспектах, ходит чуть полуодетой.

Где та миссия, что в проблемах нам поможет?
То войны, то вожди, то криминал.
За что разгневан на страну наш Боже,
Раз нас, ни разу, так и не обласкал?

Загадка в чём страны моей огромной,
Какое будущее ей можно предрекать?
Кто нас спасёт, кто к этому способный,
А может сами мы и никого не надо звать?