[Аристотель]

Маме.
Не был никогда хорошим сыном,
Ты меня, родная, не ругай.
Уезжать собрался на чужбину,
И прощай, родимый с детства край.
Как же будем мы вдали с тобою,
Мой родной,любимый человек.
Душу я кому теперь открою?
Пропасть ожидает нас навек.
Но придется уезжать в Россию,
Только ты пока не умирай.
И за этой дальней дымкой синей,
Будем в этой жизни искать рай.
Может быть его не существует,
Бог тебе и мне один судья.
Ты всегда со мной,душа бунтует:
Правильно ли поступаю я?
В феврале, наверно, не приеду,
На семидесятый юбилей.
Но ты будешь ждать меня к обеду,
Вся седая,нет тебя милей.
Знаю, мама, нету мне прощенья,
Но ты все равно меня простишь.
Не приехал я на день рожденья,
Но с надеждой ждешь ты и молчишь.
Ждешь когда же заскрипит калитка,
Мимо окон промелькнет ли тень.
Сын вернется,на лице улыбка,
Твой наступит долгожданный день.
Н.Н.Ткач