Не просто, «номер» был скрипачкой в парке «отработан»,
Она всю душу, не по-детски взрослую, вложила в ту игру.
И «пела» скрипка, так, в её малюсеньких ручонках,
Ком к горлу подступал, а пот катился, от волнения, по лбу.

Какие всё же есть у нас в стране таланты, какие есть у них, счастливые поклонники,
Ничто, «каноны и стандарты» мировые, для русской и не познанной души.
Не разучились мы стихи писать, играть на скрипках и валторнах.
Как рано, со счетов Россию сбрасывать, и «хоронить» спешить.