Похмелье мучит, душит, это страшно, но не так.
Любовь к тебе, вот близкая к шоку болевому, пытка без наркоза,
Она во мне «двуликим Янусом» сидит, она и друг, и враг,
Она как опухоль, уже метастазами, поверженного мозга.

Ты, замужем, и в этом весь тупик и вся моя беда,
Ты, счастлива, и в этом весь твой приговор, давно «убитому» поэту,
Умом я понимаю, вместе мы не будем никогда,
Но, как душе и сердцу, рассказать об этом.