Ты будешь у него, «Изаурой», на кухне,
Как на галерах, будешь жалкий раб,
Я не вняла её словам и буду,
Теперь их долго вспоминать.
Зачем всем жёнам этот рок судьбою даден?
Чем прогневился бог, на всех, на нас?
Кто скажет мне, зачем печати,
Поставил всем нам в паспорта наш ЗАГС?
Тебя не прокормить, мой милый.
И я, как в бой на кухню, вновь и вновь,
Встаю к столу, беру я ножик длинный,
Нет, не тебя убить, чтоб шинковать морковь.