Я всю ночь просижу за шитьём,
Буду штопать издержки сюжета,
Вставлю дождь из прошедшего лета,
Как скрывался от молнии гром.
Недочитанный глупый роман,
Я сама их писала когда-то,
Я считала свой опыт богатым
И давала советы Богам.
Посижу, погрущу, попишу …
Длится ночь под напевы цикады.
Лунный свет вдоль седой колоннады
Пляшет словно гороховый шут.
Пляшут строчки – чужие, свои.
Перепутано всё , перевито.
Я ругаю себя деловито:
- Как же сложно писать о любви…
25.10.2009г.
© Copyright: Марина Беляева, 2009
Свидетельство о публикации №1910257256