Вряд ли Бог заглянёт в нашу сторону
Иль окрестит крестом да с молотом.
Чувство стада рождалось смолоду,
Так и дует по жизни холодом
Снова Шарик поднимет лапу,
Окропит всех лежащих снизу
Нас – снимавших от страха шляпу,
Нас – молящих от сюда визу
Снова водкой зальём тревогу
Ей торопим свою кончину
С каждым вздохом мы ближе к Богу
Мы, скучавшие жизнью по миру….