Нам вряд ли простят корявость наших стихов
Мы те, кто не видит в себе дураков
Извилины мозга мы заменяем прямой
Рука так и тянется что-то сорвать,
Ей не до работы - привыкла лишь брать,
При этом лишь пешки кончают тюрьмой
Нелепо величие той красоты,
Которую движут «крутые понты»
И так, шаг за шагом мы приближаем конец
Возможно всё то, что доверено нам
Мы позже с собой отдадим небесам
И там то уж встретит нас небесный отец….
И вновь у Есенина будет петля,
Да и Башлачёву приснится земля
А кто-то погибнет в своём ДТП….
Кого-то найдут в колодце на дне,
Поэту нет жизни в своей конуре
Поэтому пишут потом….и т.д….