Е.Дегтярева
Он не любил её, но злился очень,
Когда она не с ним проводит ночи.
Себя он изводил мечтой о чуде,
О ней он думать никогда не будет.
Но, как-то глупо это выходило,
Ведь не любил, а всё его бесило.
С ума сходил он, оттого, что кто-то,
По вечерам встречал её с работы.
Цветов он никогда ей не дарил,
Зачем? Её он вовсе не любил.
Но злился он при виде, как с букетом,
Она скользила в танце по паркету.
Он в гневе был, и часто сам не свой,
Лишь оттого, что так назначено судьбой.
В своей богатой жизни всё иметь,
Но не любить, а просто лишь хотеть.
Он часто думал, сидя за столом,
Глаза, прикрыв свои от лени.
Что всё на свете бы отдал,
Что бы обнять её колени.
Он не любил её, о ней он лишь мечтал,
Следил за неё скользящим взглядом.
Он водку молча пил, и точно знал,
Что влюбиться в неё, что так и надо.