Е. Дегтярева
Какие то корявые слова,
И мысли не ложатся на листочки.
Я иногда пишу, пишу стихи,
А может, просто так рифмую строчки.
Когда душа о чём-то заболит,
Я достаю бумаги листик белый.
Беру я в руки острый карандаш,
И выражаю мысли неумело.
Я ж не поэт, а просто так пишу,
Я изливаю свою душу на бумагу.
Закрывшись ото всех в своём миру,
Кропаю строчки я подобно магу.
И на душе становиться светлей,
Лишь оттого, что в листик записала.
И мир становиться вокруг тебя добрей,
Хотя вперёд ты и не сделал шага.
Не подошёл поближе к алтарю,
И богу ты не прочитал молитву.
А просто встретил новую зарю,
У самого себя ты отыграл ту битву.