Каждый из нас,владеющий палитрой,
Из потаённых мест души находит зов.
И между строк волною откровенной,
Пытается войти словами в вашу кровь.
И часто пилигрим блуждающий по миру,
Чужую боль сквозь сердце пропустив,
Рвёт душу он живую,собственную лиру,
В надежде,хоть,кого-нибудь спасти.