Гершман Лена
Жизнь,как прожитая книга,
И листая ее страницы,
Дней,событий,мыслей,мига,
Складываем по крупицам.

И в большой,объемной жизни,
Столько маленьких пробелов,
Посмотри на строчке нижней,
Там в главе наверно ,первой.

Между буквами всплывают,
Расстоянью не подвластны,
Строки, что тебе слагаю,
О безумном,нашем счастье.