Мы иные, живём в круговерти,
тёплый дождь нас не манит в лужах.
Мы забыли о письмах в конвертах,
пляске снега не рады в стужах.
Мы со временем стали черствее,
боль чужая не колит душу.
Чтобы злую печаль нам развеять,
мы идём городской шум слушать.
Мы иные и нас не волнует,
что судьбу выпиваем залпом.
В исключениях сердце ликует.
выбран путь, что не станет штампом.