Душа - стремительный болид.


На небе солнышко висит, подернулось чуть облачками.
Душа - стремительный болид попавший в желтое цунами,
согрейте боль мою теплом, сотрите крест, раскройте пластик,
ведь не дописан жизни том, пусть не такой, как все, я масти.
В моих страницах мотыльки купаются в тепле с любовью,
и золотые ветерки парят над головой седою,
а жизнь торопится, спешит и тихо бродит в одиночку,
но каждый бренный индивид когда-то превратится в точку,
что замирает на пере, чернильно к истине готовясь.
В закатном небе журавли курлычут что-то нам про совесть.
Земля замерзла, дайте плед! Возможно так согреться сможем.
Давно прошел парад планет, но от друзей мы вертим рожи
в надежде, что дешевый фант нам все же выпадет, и снова
оденем мы роскошный фрак и скажем всем со сцены Слово.


©Джон МаГвайер