Ничего, ведь не немного осталось:
Он все чаще и громче кряхтит.
Пройдут синяки и усталость.
Только что-то про дом он молчит…

Я готовлю ему и стираю,
Ночью книгу читаю ему,
Лысый лоб каждый час вытираю,
Когда он в горячем бреду.

А однажды вернувшись с прогулки,
Муж в кровати лежит сам не свой.
Он взял в свои мои руки
И тихо шепнул: «Дом не мой».