Памяти Владислава Галкина
2
Его портрет глядит с газет,
Его уход эфир смакует.
Но что слова? Его ведь нет.
О нём экран впотьмах тоскует.
И пусть он многое успел,
Но разве возраст – тридцать восемь?
Он не доделал столько дел,
Не встретил жизненную осень.
Цветы из ослабевших рук
Легли над вечности постелью.
Не вынес он душевных мук!
Вы, люди, этого хотели?
Из желтых и вопящих строк
В него слова, как стрелы, били
И он ушёл, так одинок,
Так, где же все вы, люди, были?
© Copyright: Игорь Горбачев, 2010
Свидетельство о публикации №11003230255