Наталья Шатрова
Робкий вечерний дождь, день провожает прочь,
Бросив на землю плач, вновь убегает в ночь.
Слабых огней закат, там, на краю Земли,
Плещется в сумерках, на речной отмели.
Образ неясный, вскользь , здесь за моим окном.
Как фотография, в рамочке за стеклом,
Грустный художник мой, всё черно-белое,
Красок он пожалел. Что я поделаю.
Пролил оттенки все, на красоту цветов,
Россыпью по лугам, по тишине лесов.
Нежным лучом согрел, и осветил во тьме,
Звёздами-бисером, по кружевной тесьме.
Нарисовал зарю, яркой, безбрежною,
Радугой по воде, с плёсами нежными,
С синью небес и рек, с зеленью пряных трав.
Горных вершин - хрусталь. И был, конечно, прав.
НО.
Грустный художник мой, всё черно-белое,
Красок мне пожалел.Что я поделаю.
© Copyright: Наталья Шатрова, 2010
Свидетельство о публикации №11007151707