Легла печаль листом упавшим,
На не закрытую тетрадь,
И солнца луч за день уставший,
Сушил чернил кривую гладь.
Меж вязей, букв и междометий,
Уж проросла печаль души,
Присел на подоконник вечер.
И тихо прошептал :"Пиши."
Пиши , что я любимой болен,
Что ней никак не надышусь,
Что я собою не доволен
И от бессилья , глупо злюсь.
Что просыпаясь рано-утром,
Тревожусь не прожитым днем,
И маюсь сам с собой как будто,
Все изменю.а что потом?.
Потом все наново и снова,
Все чувства, впечатлений бег,
И трепет ласкового слова,
И утром ранним. белый снег.