(окончание)

Приходят в изобилии.
А радость - избирательна.
Не так её любили б мы,
Не так вкушали б тщательно,

Коль не была бы редкостью.
И вдруг, как гром свершения,
Как лоб с всевышней меткою, -
Желанное прозрение:

Не жди от жизни поводов,
Ты просто погляди вокруг -
Судьба не любит роботов,
Она надежде - лучший друг.

По крохе, по крупиночке,
И под расстрельный грохот дум,
Завяжется тропиночка,
Найдётся место поводу.

(Milada)
(под редакцией Евгения Бушмакина)