Слезы катятся, путая мысли,
И держаться уже нету сил:
«Ты прости, мой родной, что при жизни,
Я так мало с тобой говорил.
Ты прости непутевого сына,
Что тебе не сказал о любви".
Почему все твердят, что мужчине,
Ни к чему о любви говорить?
Ты простишь, улыбнешься, вздыхая,
И, похлопав меня по плечу,
Скажешь мне: « Я, сынок, это знаю».
Слезы капают…, а я молчу.

17.06.2010