Дневник.
Листаю в памяти своей, страницы жизни, как дневник,
Там разными чернилами исписаны, моей рукой, страницы.
А многие пусты и ничего, как мне ни странно, не находится на них,
Ну, а на многих вижу, как «нарисованные», рядом с текстом, лица.
Дневник «затёрт», он весь в «помарках», он временем, «помят»,
Да, это и не мудрено, ведь не вчера на свет я народился.
И на полях его, везде и всюду, исправления с пометками стоят,
Там множество, твоих плохих «оценок», на его страницах.
Конечно, поздно каяться, не на «отлично» прожил я свою судьбу.
Не надо, ни на кого кивать, я почерком своим писал те тексты.
И больно в памяти «читать», из дневника, мне не одну свою строку,
А главы целые, с абзацами, где на исправления нет места.