Мне никто не говорит: моя!
Не пристает с глупыми расспросами.
А внутри зияет одна полынья,
Да сердце – в лохмотьях, как старые простыни.

Меня никто не встречает, не волнуется, когда задерживаюсь.
Не звонит с нетерпением: когда тебя ждать?
И, домой приходя, от рыданий едва я сдерживаюсь,
И в изнеможении падаю на пустую кровать.

А так хочется быть чьей-то, отвечать на глупые вопросы,
Торопиться домой, сквозь все бури, обиды, заносы.
Быть связанной с кем-нибудь нитью незримой.
И очень уж хочется быть просто любимой.

Я и стихами спасаюсь порою, как бегством.
Я в них топлю одиночества стылую боль.
Знаю, что это, наверное, вовсе нечестно,
Прятать за строчками, рифмами жизни пароль.

Ветры утихнут, снега постепенно растают.
Судьбина-злодейка по-прежнему выставит счет.
Я ведь, возможно, по сути, совсем не плохая,
Просто мне в жизни фатально всегда не везет.