Вот тебе пуля — белого серебра,
Вот тебе лунный светоч — на небосводе
Ты же не брат мне, я тебе — не сестра.
Да, говорит, отводит глаза, уходит.
Черные листья — тонкие кружева,
Узкие тропы, гибкие розги-ветки,
Чье-то дыханье… Кажется, я жива?
Да, говорит, сегодня я не был метким.