Поздно, мой нежный. Прошлого больше нет.
Есть только тени, эхо, случайный шорох.
Россыпи пыли золотом красят свет.
Воспоминаний серый шуршащий ворох…
Трудно, мой светлый. Мне бы тебе писать
тысячи слов, дразнящих и слух и взгляды…
Ручку беру, готова раскрыть тетрадь,
Но усмехнется разум опять: “А надо?.”
И отложу листки…
…Вот, опять мигрень:
Видно, влияет чертово межсезонье.
Меньше и меньше вытертая шагрень
Нашей любви – теряется под ладонью…
А ведь еще вчера заполняла мир.
Знаешь, родной мой, слишком давно не снится
Голос твой…Снова стелется кашемир
Бледного утра, но без тебя… Синицы
И журавли отпущены – пусть летят
Стаей туда, где больше тепла и хлеба.
Я обживаю свой персональный ад
Имени бывшего счастья.
Пускай нелепо
И безрассудно, глупо и зло, пускай…
(взрослая?. плачу, будто бы лет в пятнадцать…)
Тощим котенком к тапочкам льнет тоска.
Жаль, что лишь ей дано от тебя остаться