Биенье сердца моего, тепло доверчивого тела.
Как мало взял ты из того, что я отдать тебе хотела.
А есть тоска, как мед сладка, и вянущих черемух горечь,
И ликованье птичьих сборищ, и тающие облака.
Есть шорох трав неутомимый, и говор гальки у реки,
Картавый, не переводимый ни на какие языки.
Есть медный медленный закат и светлый ливень листопада.
Как ты, наверное, богат, что ничего тебе не надо.