Он собирал ее из падающих звезд,
Из бликов солнца, пойманных в ресницы,
Картинок прошлого, решившихся присниться,
Прозрачных, словно крылышки стрекоз.
Он пил тоску, найти пытаясь вкус
Той малости, в которую не верил,
Невосполнимой оказавшейся потерей
Последнего из сокровенных чувств.
Вновь складывал мозаикой слова
И звуки, что рассвет приносит с ветром,
Чтоб в тишине в порыве безответном
Сказать их той, которая ушла.
Ее увидеть в лицах облаков,
Остановить пытаясь наважденье
До слез похожего на истину мгновенья
Бессмысленности поисков и слов.


(Ирина Голованова)