Мне песню тихую пропел старинный сад,
Укрытый желтым пеплом увяданья,
О том, что время не вернуть назад,
И с летом уж закончено свиданье.
Пожухлый лист кружится не спеша.
И яблок снегири сидят на ветке.
Шаги среди безмолвия шуршат,
Пурпурен виноград на серой стенке.
Еще прекрасен розы аромат,
Ее цветы – прощальный отблеск лета.
Дом, засыпающий, кустам цветущим рад.
И верно – это добрая примета.
А небеса прольют свою печаль,
И снова будет празднично и славно.
Дописана последняя скрижаль
В сюжете ежегодного романа.