Вечер. Прохладный и ветренный вечер:
в темном окне зажигаются свечи.
А за окном в тёмно-сером проулке
чьи-то шаги отзываются гулко.
Кто-То, в парадное ткнувшись с разбега,
ищет себе уголок для ночлега.
В среду, четверг, понедельник и вторник
угол сдаёт сердобольный наш дворник.
А в остальные три дня на неделе
Кто-То ночует в подземном тоннеле.
Кто-То - в поношенной куртке и ботах,
личная кличка присвоена: «Кто-То».
Кем и когда - не припомнит он что-то,
но отзывается, впрочем, охотно.
Брошенный, жалко глядит он в окошки,
дружат бездомные псы с ним и кошки.
С ними он делится скудной добычей.
Видеть его уже стало привычным.
В этом же всей нашей жизни несчастье:
Мы так брезгливы, глухи, безучастны!.
Маску надев сердоболия - мнимо,
с жалкой усмешкой проходим мы мимо.
Вера Соколова
__________________
жизнь - игра... одни в ней игроки, другие - игрушки...
|