"Поэтические пассажи."(авторская)
 

Живёт со мною он, из-за чистейшей, как слеза, любви,
Ему милее тёщи, мамы то есть, нет никого на свете.
На нём весь дом, весь быт, а мне и думать не моги,
Чтобы самой, на кухне, суетиться, здесь его лишь только место.

Во всём за ним, мы, как за «каменной» стеной,
Я не работала, ни дня, он сразу настоял и был не против.
Жена должна благоухать и быть, как «брюлик» дорогой,
В «оправе», которая, у мужа моего, день ото дня, «в работе».

Я для любви одной к нему, на свете создана,
Мы проживём, всю жизнь, «задоринку» с «сучком» не наблюдая.
Мужчина мой, он лучше всех иных, но есть одна беда.
Где взять мне, вот такого, я не знаю?

Мой мужчина.

Мужчина мой прекрасен, он лучше всех иных,
Ведь мой, он не такой, как все, не надо подозрений.
«Чужые юбки» замечать, так это у других,
А моему, не надо это и все всякого сомнения.

Мой, из «другого теста» сделан, мой самый лучший семьянин.
Ведь для него и я, и дети, мы на первом месте.
Его не нужно «сватать» долго в магазин,
Не «давит» он диван, не засыпает, от безделья, в кресле.

А, как влияет алкоголь на наше, зрение мужское,
Как поведение меняет, приоритеты наши изменив.
И женщины становятся все красивые, до боли,
Пропорционально выпитому нами и на секс склоняем их.

Порой, и в них, движенье, к нам, мужчинам, происходит,
А, лучшая подруга, не уследит, ведь, сколько случаев таких
И часто, после выпитого, у них и до «греха» доходит,
Ведь «бастионы» становятся не прочные у них.

Меняет алкоголь, и наше тело, и сознание,
Наутро, нам рассказывают правду, даже хочется, не жить.
В мозгу похмельном есть непонимание,
Всего того, что каждый смог, по пьянке, натворить.

И много времени для этого не надо,
Ведь после ста пятидесяти грамм,
Мужчины, превращаются в «быков» из стада
И норовят соседу, сразу же, заехать по «мордам».

Тихони, вдруг, становятся развязны,
Им «море по колено», никакой хандры.
Они преображаются, до безобразия,
Становятся философичны и мудры.


Под действием коварного «зелёного змеюки»
И в дамах происходят изменения, иных и не унять.
Пришла «пугливой серной», а уж танцует на столе и задирает юбку,
В «Канкане», меж тарелок, без стеснения, до нижнего белья.

Чудесные свойства.

О, как чудесны свойства алкоголя,
Какие трансформации они всегда сулят.
Какие изменения, у людей, в сознании происходят,
Когда мы принимаем, внутрь, этот яд.

Вы посудите сами, ведь не надо долгих разговоров,
Чтобы увидеть любого человека в истинном «ключе»,
Достаточно, стакан ему наполнить алкоголем,
И посмотреть, что с ним произойдёт, вообще.

хорошие у Вас стихи.
искренние.
спасибо () () () () ()

Она, по магазинам модным, время всё своё проводит,
Сосёт, почище кровожадного вампира, денежки и кровь.
То маникюр, то макияж, она из «спа-салонов» не выходит,
Солярий, заграница, вот мамины слова, и «в глаз, и в бровь».

Что остаётся делать, что предпринять не знаю, кто подскажет?
Она не адекватна, ни в поступках, ни в речах, «по дому», просто «ноль».
Быть может мне от неё деньгами откупиться стоит,
Где ты, простая, скромная, мне не нужна уже жена-фотомодель.

А рот откроет, мне хоть падай, хоть иди топиться,
Диплом в кармане, а мыслит, просто сущее дитя.
Хоть «волком вой» и хоть, в коровью мне лепёху разбивайся,
А поговорить с ней не о чем, от скуки просто пропадаю я.

Ведь мама с детства мне сыночку говорила, по три раза на день,
Возьми простую в жёны, не «Мадонну», ведь «с лица воды не пить»,
Но не послушал я её, я был с «претензиями» парень,
Теперь хоть вешайся, на кухне, ни пожрать, ни закусить.

Не повезло.

Как, всё-таки, мне не повезло с моей женою!
Где голова была, куда смотрел мой взор?
Ну, да, стройна, красива, грудь четвёртый номер,
Глаза все застил мне её размер.

В быту, конечно, он неприхотлив, что сваришь, то и ест,
Погладишь шмотку, он оденет, не погладишь, тоже,
Он МНС, пока, но говорит, что скоро «старшим» станет,
Он на пути к решению проблемы и обязательно, что-нибудь, откроет.

В кругах научных он конечно и, наверное, огромный спец,
А дома в гвоздь он молотком попасть не может,
Я, за него, повсюду и везде и «швец, и жнец»,
А что его попросишь сделать, так «себе дороже».

Я денежный аспект здесь во внимание не беру,
В науке же российской, не зарплаты, «слёзы».
Сижу в декретном отпуске и так больше не могу,
Любовь уже «не греет», семейной жизни отшумели грёзы.

Не повезло. (2)

Ах, мама милая, кто же мне послал такого мужа?
Как с выбором любимого супруга мне не повезло.
Как предостерегали все меня, и мама, и подруги дружно,
А я влюбилась, дав волю чувствам, как назло.


Что взять с него он из «простых», из «смертных»,
Обычный института выпускник, в науки погружён.
Нет ничего, как говориться «за душой», ни жилья, ни денег,
Одна его ко мне любовь и больше ничего.

Чего-то не хватало нам и наши души «пели», далеко не в унисон,
Чужие мы друг другу, неожиданно и почему-то оказались,
Хотя в моих ушах ещё стоит тот колокольный звон,
Церквушки, на пригорке, где мы с тобой венчались.

Ушла, а в коридоре, ты оставила на вешалке свой плащ,
Есть, повод встретиться, и может быть вернуть тебя обратно.
Стоит на подоконнике, цветёт, «подлец», твой «Плющ»,
Как видно, у него, в отличие от меня, всё хорошо, невероятно.

Ушла.

Ушла с вещами, и за тобой закрылась наша дверь,
Как видно одиночество теперь моё настало,
Мы с ним, надолго, обручены, повенчаны теперь,
Тебя я понимаю, со мной жить, не «сахар», ты устала.

Ведь это всё у нас с тобой случилось не вчера,
В тебе росли, копились долго боль, обида, мука.
Да, жизнь семейная, как оказалось, совсем не детская игра,
Не только надо вместе жить, но и понимать друг друга.

«Постель» ещё не всё, она одна, ведь это не семья,
Вся жизнь у нас в постелях не проходит,
Семья, ведь, это только Ты и только Я,
А остальное, пусть на второй и третий план уходит.

Все норовят, вначале, в «гражданском» браке, побывать,
Что значит, лишь играть, «в семью» и будь, что будет,
Не нравится всё это, дочкиным отцам и матерям,
Но это сплошь и рядом происходит.

Я пожелаю всем, кто дочерей имеет и неплохо воспитал,
Чтоб, в личной жизни, всё у них сложилось превосходно,
Чтоб, ели женихи, так в очередь и каждый, чтоб «сватов» заслал,
А дочки, знали себе цену и соглашались, типа, «неохотно».

Бывает, дочек наших жизнь идёт не так как надо,
Я взрослую и личную их жизнь, имею здесь ввиду,
И матерями, неожиданно, для нас они становятся,
С «зятьями» не знакомят, на нашу и на свою беду.

Что здесь сказать, не всё, как нам хотелось, получается у них.
И не у всех, всё «как по маслу», в личной жизни, происходит.
Да, тут как в песне, где «парней, так много холостых»,
Но замуж наших дочек не зовут, на основаниях законных.

Дочьки-матери.

Как быстро повзрослели наши с вами дочери,
Ещё вчера мы им косички заплетали и ходили с ними в детский сад,
Но годы детства, игры в «дочки-матери», очень быстро пролетели,
В жизнь взрослую они, у нас, у всех, войти спешат.

Теперь мы ждём их со свиданий, дискотек и клубов,
Прильнувши к окнам, мы на мобильники «грешим».
То связи нет, то дочки «не доступны» и ночуют, как бы, у подруги,
И места не находим и, с облегчением, им дверь открыть спешим.

Нас эта сила косит, всех и без разбора,
Без лишних демагогий и речей.
И, как итог, страдают наши дети, жёны,
Отцы, мужья, уходят из семей.

Тут нет защиты, а о «противоядии», здесь нет и речи.
И если случается это, то просто беда,
Как «дорого обходятся» нечаянные встречи,
Как много мы теряем иногда.

Нечаянная встреча.

В жизни так бывает, что нечаянная встреча,
Занозой, в сердце остаётся и болит,
Увидев женщину всего-то лишь однажды,
Нас снова тянет к ней, как кнопку на магнит.

Чудовищной бывает эта сила,
Её не можем мы преодолеть,
Тут всё идёт «под нож», ничто здесь не является мерилом,
Мы, как зомбированный солдат, идём на «смерть».

ИГОРЬ, приветствую Вас в нашей группе!
Спасибо Вам за хорошие стихи !
Желаю вам найти своего преданного читателя.
От всей души желаем вам новых творческих достижений
Удачи!

Спасибо, за тёплый приём.(F)

Там нет тепла, там всё не так, как дома,
Иные там устои, ценности, иное там, житьё.
Как жалко, что я слишком поздно это понял,
Что всё чужое там, а значит не моё.

И остаётся лишь одно, целебное лекарство,
Моё лекарство, ты, не тот я взял рецепт.
Как хочется забыть, твои, свои, мытарства,
Открой мне дверь, включи в прихожей свет.

Открой мне дверь.

Я нагулялся, я наелся досыта,
Чужих «харчей», чужой постели и речей.
Я понимаю, всё простить, не просто,
Открой мне дверь, так получилось, я уже ничей.

Так иногда бывает, что уходим,
В других краях, как кажется, нам рай и в шалаше.
Но счастья мы, подчас, там не находим,
Там горек хлеб и холод на душе.

Не дорожим ни дружбой, ни мечтой,
Которая была, когда-то в детстве.
Куда спешим, остановись, постой,
Какое детям оставляем мы наследство?

Нам не решить всех жизненных проблем,
Кто спорит, их у каждого с избытком.
Всмотритесь в лица близких Вам людей,
Ловите миг, пока Вы с ними близко.

Лицом к лицу.


«Лицом к лицу, лица не увидать»,
Мы, в суете мирской, уверовали в это.
Друзей теряем, придаём любовь,
Вопросы, оставляем без ответа.

Становимся с годами старше, не мудрей,
Ошибки, вновь и вновь, как прежде совершаем.
Идём вперёд и голову свою,
Мы снова, под «дамоклов меч», судьбы кидаем.

А мы, всё делаем наоборот,
Не слушаем, тебя, не делаем, как нужно,
Живём ни с теми, кто в душе у нас живёт,
Изображаем счастье все натужно.

Нет, не имеет стока давности любовь,
Она, как то вино, которое до срока,
Настаивается в недрах наших душ,
Чтобы хмелить и возбуждать немного.

Любовь со сроком давности.

Имеет ли срок давности любовь,
Кто мне ответит, кто развеет все сомненья?
Ведь вспоминая, ту, единственную, вновь и вновь,
Мечтами, остаёмся рядом с нею.

Ах, эта давняя, в тоске, заблудшая любовь,
Ты нас одна, всю жизнь не покидаешь,
Ведь ты, как тот маяк в ночи,
Ведёшь по жизни и видно ты одна дорогу знаешь.

Ведь есть, в любимой нами, «комнате смешной»,
Одно лишь зеркало, которое, ничто и никого, не искажает,
И, визуально, каждый в нём, и стройный, и красивый, и прямой.
В нём, каждый, своё изображение, и любит, и узнает.

Но забываем, мы друзья, что кривизну души,
Стеклом обыкновенным, не изменить, чего лукавить.
На зеркала кривые, мы всю жизнь, пенять все можем от души,
А кривизну души своей, ничем нам не исправить.

Кривые зеркала.

Мы так в себя, до самозабвения, влюблены,
Хотим, для всех, мы выгладить, без видимых изъянов.
И только на кривые зеркала со смехом мы глядим,
Уродца видя в образе своём, которого, как будто бы, не знаем.

Мы счастливы, спокойны и уверены, что эта кривизна,
У нас на время, пока стоим мы в «смеха комнате»,
Она ни капли нам для тела и здоровья не страшна,
И не изменятся, они у нас, и отражение на долго не запомнится.

С чем поздравляют, если вдуматься, что я на год быстрей,
Покину, навсегда, сообщество земное.
И мне всё меньше, меньше, остаётся дней,
Чтобы успеть доделать, довершить, достроить.

Не радуют меня дни рождения, с некоторых пор,
Мне неприятно праздновать свои очередные даты.
Как будто неизвестный и «в законе», у меня, матёрый вор,
Украл кусочек моей жизни, безвозвратно.

День рождения.

Как вникуда и быстро, «утекает» наша жизнь.
И не успеешь даже оглянуться,
Как пролетает год ещё один,
Как день один, как миг единый будто.

А, я, грусть, спрятав, стараюсь, как ни трудно мне придать,
Весёлый вид и радость, на своём лице, от встречи,
Ведь день очередной рождения у меня,
А гости заготовили подарки, поздравительные речи.

Свои мы силы не хотим, ни тратить, ни терять,
Нам лучше, навсегда прикинуться бессильными,
А где тупыми, а где-то, в очереди, лучше дольше постоять,
Пока дойдёт, наш номер на руке, за кушем длинным.

Мы выжидаем, вдруг за нас, наш друг в кафе заплатит,
Мы ждём, а вдруг сосед, нам на площадке снова лампочку ввернёт,
Себя и наши саночки жалеем и только, лишь, полозья протираем,
С такой позицией, нам непременно, где-то и когда-то, может, повезёт.

Саночки.

«Кататься любишь, люби и саночки возить»,
Сей постулат, мы всё никак не можем все запомнить.
Нам на «халявку» жить, ни капли, не претит,
К «халяве», мы заочно, все, всегда готовы.


Нам научиться, надо бы, за всё самим платить,
А мы, бессовестно, в кошелёк своего соседа смотрим,
Зачем самим, нам наши саночки возить и доходить умом своим,
Ведь лучше, нам доверить это посторонним.

Вот так и в жизни нашей часто получается,
Стоим, мы на своих ногах или топчемся на месте.
Плечом к плечу, спиной к спине, стоим и, от проблем своих, качаемся,
Не подаём мы никому руки своей, хоть люди рядом, нам известны.

Так, только на себя надеясь, пытаемся мы балансировать и устоять везде,
А, помощь ближнему, всё никак, у нас, не приживётся.
Узоры от падений «домино», не спорю, визуально, хороши,
Но, от свободного падения живых людей, нам надо отказаться.

Принцип «Домино».

Есть детская игра, забава, с «домино»,
Когда костяшки, «на попа», расставлены по кругу.
И стоит лишь задеть или едва качнуть одну,
Как, веером, они все падают, валя друг друга.

Красиво это, в массе «домино», тут нечего скрывать.
По «домино» такому, чемпионаты происходят
И миллионы, там костяшек падают, кружась,
Узоры и картины, обалденные, своим падением, выводят.

До слёз обидно мне, за пустые в дневнике моём страницы,
В запоях, кутежах, в изменах, не много видно «настрочишь»,
Я вспомнить, как не пытаюсь, не могу, тут память бесполезна,
Ты, помня это всё, вздыхаешь и молчишь.

Мне больно от того, что в прошлом всё, что «набело» уже,
Как не пытайся, не переписать мне моего дневника страницы,
Живу я дальше, что там осталось и отпустилось, Богом, мне,
Живу, как жил, я по другому, видно, не могу, хоть мне грешить, давно пора остановиться.

Дневник затёрт, он весь в помарках, он временем, помят,
Да, это и не мудрено, ведь не вчера на свет я народился,
И на полях его, везде и всюду, исправления стоят,
Там множество, твоих плохих, оценок, на страницах.

Конечно, поздно каяться, не на «отлично» прожил я свою судьбу,
Не надо, ни на кого кивать, я почерком своим писал все эти тексты.
И больно в памяти читать, из дневника, мне не одну строку,
А главы целые, с абзацами, а на исправления, там уже нет места.

Дневник.
Листаю в памяти своей, страницы жизни, как дневник,
Там разными чернилами исписаны, рукой моей, страницы.
А многие пусты и ничего, как мне не странно, не находится на них,
Ну, а на многих вижу, даже, как нарисованные, рядом с текстом, лица.

Вас жизнь, ни капли, никогда и ничему не учит,
Вам «шишек столько прилетело», что нет живого места, на теле и в душе,
Вас жизнь, с тупою монотонностью, всех «плющит»,
А Вам всё мало, не понятно, Вам всем, рай и в «шалаше».

Когда же своему добру, душе своей ранимой,
Сожмёте Вы, для защиты с обороной, кулаки?
Когда, всё доброе, своё, покроете Вы толстою «бронёю»,
Чтобы не выглядеть, среди «людей», как «дураки»?

«Ранимым душам».

Зачем, Вы, свои души «бронёй» не защищаете
И почему, даёте, всем, кто вздумает, их ранить и душить?
Зачем, Вы, всё, так близко к сердцу, принимаете
И почему не можете, по жизни, ни предавать, ни изменить?



И почему лишь Вам, «все круги ада» достаются, всуе?
Вы, почему-то, проще жить не можете, а может, всё из-за добра?
Что, ВЫ, без видимых и выгодных, для себя, условий,
Стараетесь, «за, просто так», во круг себя, раздать.

Ещё умеют они виртуозно спекулировать постелью,
Чуть, что не так, у них долгоиграющий мигрень,
Усталость, как-то, сразу подступила, накопилась,
И это всё помимо нам ненавистных, «красных дней».

Ещё одна уловка у них действует без сбоев.
«Всё кончено, любовь прошла и к маме уезжаю я»!
А дашь, к примеру, сотни две, «бакинских»,
Псевдовина заглажена и мама не нужна.

Есть масса хитростей в их классификации уловок,
Быть может их за это, и любим мы, подчас,
Будь на чеку, мужчина, муж, любовник,
Не верь во всё, что женщиной исполнено для нас.