А мне лишь остаётся, «манипулируя» словами всем понятными,
Построить, по готовому «проекту», строчки вряд и попытаться рифму соблюсти.
Но мозг следит, с маниакально-церберской, привычкой, «за порядком»,
Чтоб «выкидыш» не получился, «мёртворождённых» строк не надо, «Боже упаси».

Примерно так и происходят «роды» строк, что я пишу Вам ежедневно.
Насколько мои «дети приживутся», в душах у людей, не мне, конечно же, судить.
Я не поэт, я понимаю это, я просто человек обыкновенный,
Которого, по неизвестной мне причине, кто-то, заставляет рифмами писать и говорить.

Конечно, у поэтов настоящих, там всё не так и что ровнять их с дилетантами.
Дар, Богом, данный, ведь не возможно в «рамки уложить» и как-то объяснить.
Поэты, что от Бога, те сердцем пишут, у них, душа поёт прекрасными стихами.
В таком контексте, о моих срифмованных и длинных строчках, сложно говорить.


Всё начинается у меня довольно просто, без особых «потуг и прелюдий».
Мой мозг, он начинает с мыслями, вести «душевный разговор».
В их кратком диалоге определяется, и смысл, и канва, и темы линия.
«Зародыш» мысли главной, вот какой от их «бесед», итог, как приговор.

«РОДЫ».

Я сразу же хочу сказать, что при настоящих родах не присутствовал.
А то бы, думаю, не жену с ребёнком, а меня, врачам спасать пришлось.
Хочу я в строчках этих объяснить, всё таинство стихосложения искусства.
Ведь, при рождении своих «творений», быть мне, всё-таки, довелось.

Говорили все, наперебой, что стерпится, что слюбится,
«Шалаша» не увидишь, ты будешь хозяйкой дворца.
Любовь к тебе ещё придёт, поверь, и всё у Вас получится,
Вы проживёте, «голубками, душа в душу», до самого конца.

Но не нужны, как оказалось, мне дворцовые покои,
Мне не нужна, пусть царская, холодная постель.
Как я хочу с любимым лишь быть, и в радости, и в горе,
Чем жить, без любви и в муке, с не любимым, каждый день.

Этот день.

Этот день никогда не забудется,
Этот час, будь он проклят, постоянно со мной.
Говорили все, что стерпится, что слюбится,
В день венчания нашего в церкви с тобой.

Но не вышло, как было начертано,
Не смогла я чужого, тебя, полюбить и принять.
И украдкой, посылаю я стопки конвертов,
Лишь одному тому, кто их должен читать.

Ведь любовь, оказалась, не игрушкой, не вымыслом,
До конца, до последнего мы её в сердце храним.
На всю жизнь, «окольцована» я заморским принцем,
Но не своим любимым, и вовсе не родным.

МОЯ МАЛЫШКА.
Да ,мачо ты, конечно это видно
И спору нет- но не в этом суть.
А вдруг жена твоя с таким же

"Малышом" гуляет,
Душой и телом отдыхая от тебя?

Целомудрие.
. Жених не думал, не выставлял, кроме любви к нему и целомудрия, вопросов.
С такими ветренными гуляем мы
А в жены целомудренных хотим.

Роды.
Ведь при рождении своих "творений",быть мне, все-таки, довелось.
А как нам ,без вас,творцов великих?

Мудрые фразы.., опыт ни куда не деть.он всегда, при нас.

Досталось всем и без разбора от поэтов на страничке,
И устроителям и поэтессе, что спутала сигналы мозга «свой-чужой».
Как неприятно, всё читать мне было, ведь не в «личке»,
А на всеобщем обозрении, «суд Линча» состоялся, Бог ты мой.

Я новичок, в сих поэтических моментах и изысках,
Скажу здесь просто, как обычный человек.
Мне неприятно было находиться, на страничке,
Нельзя поэтам, до такого опускаться и при всех.