Осенние размышления.
Когда смотрю на увядание природы
Во время осени печальной и сырой,
То грустно думаю: куда уходят годы?
Неужто снова я не буду молодой?
Гляжу я в зеркало на первые морщины.
Увы, теперь число их будет всё расти.
С годами реже станут вслед глядеть мужчины.
Всё это так, как за собою ни следи.
Вот жёлтый лист с нарядной красною каймою.
Был совершенством, нынче – с дерева слетел.
Теперь его затопчут люди, дождик смоет
Или завянет сам, - таков его удел.
Не так ли мы старея, силимся порою,
Борясь с природой, юность, свежесть удержать?
И мы подтянем свой живот, морщины скроем
И цвет волос способны в корне поменять…
О, как мы, женщины, с листом осенним схожи!
Стремимся с возрастом стать ярче, красивей.
Мы можем нравиться, но нам не стать моложе,
Как пожелтевший лист не станет зеленей.

>Росиночками ласково
Листву посеребря,
Чарует дивной сказкою
Преддверье сентября.
Размыты краски мягкостью
Причудливых теней,
Нет беспощадной яркости
Горячих летних дней.
Дождинкой сердце ранено,
Растрогалось оно,
Прохладой одурманено,
И нежности полно.
Листва, налившись свежестью,
В тенях на мостовой,
Игриво, с тихой нежностью,
Рисует профиль твой.
И на мгновенье чудится:
Мы вместе – ты и я,
В объятьях тихой улицы
В преддверьи сентября.
Тобою сердце ранено,
Разбужено оно,
Надеждой одурманено,
И нежностью полно.

<span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 102); font-family: Arial; text-align: left;">- Вас надо было выбросить давно! -
помедлила… решив: - Оставлю этот…
Затем вздохнула:
- Жаль, что не дано вернуть им жизни.
Впрочем. как и лето…
Бутон ещё хранил следы тепла,
среди страниц альбома не ложился,
топорщился, ломался… Как могла,
она его прижала…
- Он лучился
теплом своим упрямо в лепестках,
похожих на шагреневую кожу,
и болью, отдававшейся в висках,
выглядывал по краю из обложек.
Не выдержав борьбы, она сдалась,
расплакалась, выплескивая душу.
Цветок засохший, вовсе не сердясь,
её рыданья сдавленные слушал
и думал о портрете над софой,
о прошлом, что не станет настоящим.
В альбом ложился венчиком хрустящим
меж пятой и двенадцатой строфой…

Да
я люблю женатого, я знаю… Что никогда не бросит он семью… Я прячу боль,
невольно понимая, Что нам не суждено иметь свою! Я буду ждать его и
глупо верить: А вдруг он сможет вырваться на час???! Так и заснув, в
пустеющей постели… И оправдания искать и в этот раз! А он с женой,
давно уже холодной… В его постели тоже пустота, И он придет на час, ко
мне, голодный, А если повезет, то и на два! С ним хорошо, тепло…, и
неспокойно… Там за его спиной его семья, Он спит со мной, я вроде бы
довольна… Но хочется, чтоб был лишь ОН и Я! Я знаю, что не в силах
все исправить… Жена и дети, дети … не мои… И точку в отношениях не
поставить… И тяжело, и больно от любви! Он говорит, что ревновать не
стоит… Что только дети держат этот брак! А я ведь знаю миллион таких
историй, Да только все кончаются вот так! Один сценарий, он всегда
запутан, Я знаю, даже если объявлю войну, Наступит день, он обязательно
наступит… Когда он выберет свою жену

<span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 102); font-family: Arial;">Она любила.Автор:
Ирина Полонина
Она любила осень…
ей ветра
несли с листвой прощенье и прощанье,
холодное обидное "вчера"
растаяло,
сменившись с о з е р ц а н ь е м…
Но о себе напомнившая боль,
на слоги разбивая мысль и фразу,
казалось, прошептала: - Боже мой! -
глаза слезой наполнив…
Взгляд на вазе
тоскливо замер…
Тонкая рука
задела роз увядшие бутоны,
вернулась. и погладила слегка
движением замедленным и томным.
Никак не отпускавшая печаль
сквозила в каждом жесте тонких пальцев,
ласкающих букет…
ей было жаль
запутавшийся луч
в засохших пяльцах
когда-то изумительных цветов,
напомнивших болезненно о лете
мозаикой из пыльных лепестков,
осыпавшихся прямо на паркете.
продолжение следует

ГНОМ.
На маятнике - маленький гном.
Всё - в дом, все - в дом.
Время спешит, не шумит,
Двери открой и – «Шшши!.»
Шины утихли, город спит,
Старый лифт уже не шуршит.
Маленький гном выйдет во двор -
Этому гному нужен простор.
Улицы тоже хотят тишины,
Он им тихонько скажет – «Шшши!.»
Шире откроются дверцы часов,
Ночью они полны голосов,
Всё, что скопилось в течении дня
Гном потихоньку снимает с себя.
Боль он опустит в чёрную лужу
И заморозит жестокую стужу,
Слёзы, раздоры и боли людские.
И остаются только живые
Детские сны.
Но гном запирает их снова -
В часы.

А может просто встать с другой ноги,
И вместо кофе взять и выпить соку.
И повернуть свои привычные шаги
В ту сторону, где будет больше проку.
И в этот день проделать всё не так:
Поставить от конца к началу числа,
И самый незначительный пустяк
Наполнить добрым и высоким смыслом.
И сделать то, чего никто не ждёт,
И рассмеяться там, где столько плакал,
И чувство безнадёжности пройдёт,
И солнце встанет там, где дождик капал.
Из круга, заведённого судьбой,
Возьми и выпрыгни на станции безвестной.
Ты удивишься - мир совсем иной,
И неожиданнее жизнь, и интересней.

Отключив все дела, я сегодня включу тишину,
Что звучала в далёком, но всё ещё памятном сне,
И под шорох дождя, я сегодня спокойно засну,
И приснится мне сон, где вы снова идете ко мне.
И клубится в пыли та дорога, которой вы шли,
Но, а я всё бреду, только вовсе не помню зачем:
Я ушёл от любви, чтобы снова вернутся к любви,
И звучат, как в бреду, отголоски несыгранных тем.
Будет дождик стучать – за окошком вчерашняя грусть,
Будет кофе крепчать, что хозяйка на стол подала,
Я уйду по утру, и под вечер, конечно, вернусь,
Чтобы снова услышать её, и забыть про дела.

СТИХИ ВНУЧКЕ

Пойдем со мной,
Пойдём, моя отрада!
Тропинкой мимо дома,
Мимо сада.
Я подарю тебе
Поля, леса и реки.
Ты многого не видела
На свете…
Пойдём!
Тебе свою пора топтать тропу.
Вот к этим звёздам,
Вон на ту зарю.
Твоя бабуличка не вечна,
Ты останешься одна…
Пойдём!
Пойдём, моя отрада,
Нам пора.
Тропинка вилась по полю,
Да по лугам,
Ластился ветер
Травами к ногам.
- Пойдём, не бойся,
Глупая моя,
Доказано, что круглая земля.
И мы опять с тобой
Вернёмся к дому
Родному, дорогому, обжитому,
Но от того, что ты увидишь мир,
Он будет более тобой любим.
Пойдём…пойдём…
Обоим нам пора…
Мне подарить,
Тебе принять в себя:
Любовь, тревогу, боль души
За этот мир – тропинкою в пыли…
За эти рощи, реки и луга,
За то, что так мала твоя земля –
Пылинка на руке Творца,
Но вот вмещает
Бабушку и тебя…
Порхали мотыльки,
Лил песню соловей,
Журчал о чём-то о своём ручей…
И двое шли,
Вращая шар ногами,
Чтоб на земле
Сменялись ночи днями…