зззз
Не каждой птице удаётся сохранить,
Своё крыло,когда несётся к солнцу.
Не каждому поэту в сердце жить,
Когда сквозняк читательский в оконцах.
Увы предтеча благостью узревший,
Таланту поцелуй свой подарил.
А тот взамен,звездою не дозревшей,
О превосходстве строк своих нудил.

Здесь ветер на ступенях еле дышащий,
Листву пожухлую тревожа по привычке.
Он ждёт заката солнца жаром пышущий,
Чтобы прохладой встретить твоё личико.
Как долог путь,извилист,безнадёжен,
Приходится мне часто спотыкаться.
Но у твоих ступеней мне возможно,
Однажды встреча всё же улыбнётся.
И мир пусть содрогнётся в нежелание,
Молва беснуется и источает вопли.
Я всё отдам за миг лишь обожания,
И попрошу тебя взять душу в свою волю.

Я ЖДУ ТЕБЯ.
--
.playcast.ru/view/1275089/fe6222ad6d113847b9bfefa76794a4e116dcb1cfpl

Не каждой птице удаётся сохранить,
Своё крыло,когда несётся к солнцу.
Не каждому поэту в сердце жить,
Когда сквозняк читательский в оконцах.
Увы предтеча благостью узревший,
Таланту поцелуй свой подарил.
А тот взамен,звездою не дозревшей,
О превосходстве строк своих нудил. (F) () (nt)

Ваши стихи прекрасны!

Любимая,заря моя с востока,
Разнежившегося утра поцелуй.
Не откажи купцу,тончайшего,мне шёлка,
Прикосновение губ своих даруй.
Несчастные,о если б знали вы,
Какое я блаженство испытал,
Ничто может быть прекраснее любви!
Ей в рабство душу я навек отда

Твоё лицо,как солнышко взошло,
Я потрясён улыбкою,любовь.
Ах,сердце наконец тебя нашло,
И я в тебя влюбляюсь вновь и вновь.
Богиня в центре мироздания,
Ты миг ради которого живут.
От красоты теряю я сознание,
Миллионный раз,я признаюсь: Люблю.
Тебя узнав,я понял,что весь мир,
Ничтожен пред твоею красотой.
Ты ангел мой,крылатый мой кумир,
Я восхищён и раб навеки твой.

Вы дарите надежду, добро и радость своими стихами.
Спасибо!

Отожгут,от звенят дни мои весенние,
В пелене тумана скроется мечта.
Где же вы друзья,ноты мои верные?
Где тот дивный голос,что завёл меня,
В чащу сосен стройных и берёз невест,
Где тут ветер вольный напевал в окрест?
Я стаю один в прошлом позабытый,
И любовь во мне песнею не спетой.

Каждый из нас,владеющий палитрой,
Из потаённых мест души находит зов.
И между строк волною откровенной,
Пытается войти словами в вашу кровь.
И часто пилигрим блуждающий по миру,
Чужую боль сквозь сердце пропустив,
Рвёт душу он живую,собственную лиру,
В надежде,хоть,кого-нибудь спасти.