Опять подрались ангелы и черти,
В моём мозгу, разрушенном войной,
И не на шутку, подрались до смерти,
В руины погрузив, любимый мне покой.

Дрались без правил, не щадя невинных,
Да так, что потерялась изначальная их суть,
И разбежались – ангелы в пропорциях козлиных,
На белых крыльях улетели черти в путь.
Февраль. 2010г.

Жизнь – полёт.

Сравни-ка жизнь с каким-нибудь полётом,
Когда летишь – всё нипочём,
Она быть может реактивным самолётом,
Или на стройке, вниз летящим кирпичом.

Как кондор может ввысь подняться,
Обозревая мир с сияющих высот,
Такая, в мелочах копаться,
Не будет, чтоб прервать полёт.

Бывает бабочки сверкающим полётом,
Неспешно, от цветка к цветку,
Презренно относясь к заботам,
Случайности отдавшись завитку.

Жизнь может быть летящими ветрами,
Сметающими всё, в безжалостном пути,
Гордясь затушенными судьбами – кострами,
Существования не зная взаперти.

Есть жизнь - натруженный полёт пчелы,
В заботах ежедневно, преисполнен долга,
Никто в таких полётах долго не живёт,
Но память о таких полётах длится долго.

А можно ли с полётом, смерть сравнить,
Торжественно - печальную минуту?
Она посадкой мягкой может быть,
А может быть, прыжком без парашюта.
Январь. 2010г.

Разговор поэта с блондинкой.

- Давай купаться в отражении звёзд,
Ныряя в омуты полночного сияния,
Потом послушаем с тобой, как певчий дрозд,
Нарушит наше несуразное молчание,
По глади озера со смехом пробежим,
Кругами на воде, затопчем лунную дорожку,
И вместе с ветром, в вальсе закружим,
В постели трав передохнув немножко.
И дождь из феерически сгорающих комет,
Наделит нас, любви природной силой…
Но слышу лишь тревожное в ответ:
- О чём ты, непонятно, милый?

- Давай с тобою забежим в закат,
Купаясь в карнавальном серпантине,
Без компаса и карты, просто, наугад,
Умчимся вдаль, на счастья бригантине,
И только трепет алых парусов,
Да плеск танцующих дельфинов за кормою,
И запах с берега, тропических лесов
И больше ничего, лишь мы с тобою.
Когда отпустит нас сияющий рассвет,
Ты мне любовью на любовь ответишь…
Но слышу только гневное в ответ:
- Ты, милый, безусловно, бредишь!

- Или давай, мы просто погрустим,
Под белый, тихий шорох снегопада,
Друг другу по руке поворожим,
Потом по чашке волшебства из винограда,
И запросто, по ночи, на мороз,
Нас вмиг облепят глупые снежинки,
Попробуем быть счастливы до слёз,
Соединив две наших половинки,
И разгадав романтики секрет,
Давай порвём, с реальностью унылой…
Но слышу лишь, с презрением в ответ:
- Совсем ты спятил, (и с сомненьем) милый!??
Январь. 2010г.

Сравни-ка жизнь с каким-нибудь полётом,
Когда летишь – всё нипочём,
Она быть может реактивным самолётом,
Или на стройке, вниз летящим кирпичом. да,так и есть

Что-то не так.

Я не верю в проклятья, гадалкам не верю,
Я не верю в судьбу – это всех загоняет впросак,
Я по следу иду, уподобившись дикому зверю,
Как всегда, только что-то со мною не так!

Толи след взял не тот, толи старость чутьё притупила,
Толи просто поддался на чей-то жестокий обман,
Видно Аннушка, масло на рельсах разлила,
И трамвай на ходу, мне отрезал с деньгами карман.

Уповать на кого-то, пожалуй, уже безнадежно,
Ждать, когда на горе, засвистит недоваренный рак,
Я удачу найду, это словно рассвет неизбежно,
Без сомненья,… но что-то со мною не так!
Февраль. 2010г.

До твоих берегов.

Я лодку построил, связал канаты,
Поднял паруса и дождался ветров,
Всё ради того, что мне было свято –
Дойти до твоих берегов!

Я в волны врезался, во мраке тумана,
Изо льда выбирался, смертельных оков,
И не было в жизни важнее плана,
Чем дойти до твоих берегов!

Я сох от жажды, в тропическом штиле,
Зубами стучал от полярных снегов,
И за корму уходили без счёта мили,
Лишь дойти б до твоих берегов!

Я шёл по солнцу, я шёл по звёздам,
Забыв, что такое родимый кров,
Я точно знал, для чего я создан –
Чтоб дойти до твоих берегов!

Но лодку мою посадила на мели,
Волна от больших кораблей,
Они добрались, они преуспели,
До твоих берегов быстрей…
Январь. 2010г.

Мы так малы.

Я маленький муравей,
несущий судьбы травинку,
Среди бескрайних полей,
ищу свою половинку.
Я маленький светлячок,
несущий во мрак света точку,
Конечно, я мал, я просто жучок,
дарящий рассвет цветочку.
Я маленький человек,
частичка огромной вселенной,
И так короток моей жизни век,
в вечности безразмерной.
Январь. 2010г.

Прыжками, по трясине жизни рыщем,
Всё ждём стрелу летящей к нам фортуны,
И не довольны мы болотной нашей пищей…
Пытались натянуть на скрипку, арфы струны.

Навстречу завтрашнему дню? А может –
Бежим от прошлого бессонными ночами?
Не можем мы понять, что нас с тобой тревожит,
Не возвратятся ль наши жертвы палачами?

Спешим вперёд, за горизонт? Или иначе –
Тревожно носимся с проблемами по кругу?
И глядя на чужое счастье, души наши плачут,
Не доверяем всем, и даже собственному другу!

Так колесницы дум уносят нас, и, что же,
Мы ищем жизни смысл, и вот, в итоге:
Сожжем в пожаре лягушачьи наши кожи,
А к счастью приведут нас человеческие ноги.
Ноябрь. 2010г.

Полночный вальс.
Полночный вальс немого листопада,
Кружил меня по городу тревожно,
Чуть моросящий дождь, осенняя прохлада,
Остановится в этом вальсе невозможно!

Погасли фонари, и в мокрых тротуарах,
Луна бликует, чуть подёрнутая тучей,
Душа, сгоревшая в любви пожарах,
Плюётся ядом и шипит змеёй гремучей.

Стекают капли с крыш, растаяла надежда,
Остатки грёз разносит ветер злобный,
И холод просочился под одежды,
Лишь греет листопад – он бесподобный!

С тобой наш кончился дуэт – танцую соло,
В безумно-диком вальсе листопада,
Пью водку, запиваю кока-колой,
Ушла поэзия, осталась лишь эстрада.

Кто виноват? Не знаю, может эта осень,
Наш остудила пыл, и как награда,
За то, что не любили мы, друг друга очень,
Достался мне лишь вальс из листопада!
Ноябрь. 2010г.

Бессонница – 7.

Занудным тремоло полночного сверчка,
Луной, подглядывающей в окна,
Мой сон, сорвавшийся с крючка,
Бессонницей в зашей был прогнан.

За пачкой сигарет, сомнамбулой тянусь,
Вот чёрт! А ведь хотел, недавно бросить,
Я только разик, разик затянусь,
Кольцом, пустивши дыма проседь.

И пальцем погрозив красавице Луне,
Ей грустно улыбнусь одновременно,
Она мне нравится, вполне,
Прекрасна необыкновенно.

Хочу поговорить, с занудою сверчком,
Но он, любитель только монолога,
Меня увидел и скорей, бочком,
Под щель в полу, что у порога.

Опять один, и звоном тишина,
Луна закуталась в лохматые туманы,
Я с сигаретой у открытого окна,
И на душе не «forte», но «piano»…
Январь. 2010г.