ОСЕННИЙ РОМАНС

Вот и до нас достучался осенний романс.
Вот и дожди принесли неуют и сонливость.
Ветер, придумав закон невесомости масс,
Листья закружит, чтоб снова поверить смогли вы,

Как предсказуем природы нетленный закон,
Как поступательно осени поздней движенье.
И не случалось, что не был бы заворожён,
Видя в реке дождевых облаков отраженье,

Солнца закат, чей краснее и ярче отлив
День ото дня и всё раньше, всё крепче, всё горше.
И ощущаешь, что время, отсчёт обнулив,
Нудные дни раздаёт изобилием в горсти.

Хочешь - не хочешь, а дозу унынья прими.
Любишь - не любишь, а выпьешь злосчастности зелье.
Знаешь - не знашь, но близится поступь зимы.
И не надеешься на возвращенье апреля.

Только вот так же успешно наступит апрель.
В срок, неизбежно, без грусти и без промедлений.
Просто дождитесь, когда ледяная купель
Вновь обратится бурлящей рекою весенней.
.
(Milada)
(под редакцией Евгения Бушмакина)

Закатный сентябрьский лес -
Какая стоит тишина.
Опушка, кузнечиков треск,
Листва солнцем обожжена.

Причудливый клёнов узор,
Травинки невинный изгиб,
И солнечных бликов костёр
На ветках каштанов и лип.

Последние сборы пыльцы -
Жужжит озабоченно шмель,
Спешат муравьи-беглецы -
Готовят на зиму постель.

Лещина роняет плоды
На звонкую землю, как встарь,
И белке запасы еды
Велит собирать календарь.

Темнеет, огни светлячков
То там возникают, то здесь,
И ночи взрывает покров
Цикады надрывная песнь.

Как душу ласкает игрой
Природы уставшей оркестр,
А я, распрощавшись с хандрой,
Забуду сентябрьский лес.

И снова закружат дела,
Заботы - судьбой наразвес.
Но знаю, за гранью стекла
Живёт мой сентябрьский лес.

(Milada)
(под редакцией Евгения Бушмакина)

СЕРДЕЧНЫЙ ПРИВЕТИК

Валентина, примите мою искреннюю благодарность за ваш отклик

БАБЬЕ ЛЕТО

Бабье лето - судьбы подарки,
А богатство природы - в листьях.
Винограда дикого арки,
Плети чьи на деревьях виснут.

Бабье лето! Как лёгок воздух,
Свеж и звонок, а вдох - запоем.
Мне кленовая палка - посох.
Горы, лес. Организм настроен

На слиянье души и красок,
На сплетение тела с пёстрым
Одеянием, дав согласье
Октябрю быть желанным гостем.

Бабье лето. Здесь каждый счастлив,
Окрылён чистотой небесной,
Разноликостью, разномастьем,
Многовкусием дней непресных.

Бабье лето. На радость близким
Наберу букет разноцветный.
Только вот его по-английски
Называют индейским летом.
.
(Milada)
(под редакцией Евгения Бушмакина)

Вдаль уходит дорога
И зовёт за собой.
И сомненья отторгнув,
Как нарост роговой,
В чёрном кабриолете
Скорость я наберу.
В кудри пойманный ветер –
Необузданный друг,
Научи сумасбродству,
Научи наготе
И тому, чтобы просто
И бездумно лететь.
Научи не бояться
Ни прощаний, ни встреч,
Чтоб беспечно смеяться
Под расправленность плеч,
Чтобы солнце вплеталось
В макраме из минут,
Чтобы жизнь состоялась,
Неудачи минув,
Чтобы счастья хватало
Мне, друзьям и врагам
И весенних проталин
Неродным берегам,
Чтоб отчаянья детям
Не случилось познать,
А седин и отметин
Избежать допоздна.
Вдруг принёс меня ветер
В горный тихий туман:
"Ты поймёшь на рассвете –
Всё умеешь сама".
.
(Milada)
(под редакцией Евгения Бушмакина)

Я против принципа "работай над собой",
Мне ближе принцип "отыщите способ".
Гораздо легче по дороге столбовой
Уйти в неведомое без вопросов.

Люблю тетрадку взять и с чистого листа
Другим пером начать повествованье,
И на глубоком вдохе досчитать до ста,
И не нуждаться в глупом покаянье.

Кто вам сказал, что от себя не убежать?
Назад оглядываться лишь не стоит.
Кто в детстве научил себя не ублажать?
К надежде путь для вас он не откроет.

Я без надежды жить не соглашусь
Ни в хижине, ни в доме, ни в палатах,
На авантюры жизни не решусь,
Хоть и одежда будет вся в заплатах.

Я против принципа "работай над собой",
Мне "отыщите способ" ближе принцип.
Big Ben, Times Square и курантов бой -
Я по земле порхаю, словно птица.
.
(Milada)
(под редакцией Евгения Бушмакина)

НА ИСХОДЕ ЛЕТА

На исходе лета небо ниже
И жара осталась позади,
Лист зелёным ухитрился выжить
В пекле и прохладным ветром движим
В состязанье с летом победил.

А деревья на втором дыханье
Умиротворённость и покой
Источают, находясь в незнанье,
Ненамеренном самообмане,
Что придёт седая и с клюкой.

А пока нет заморозков ночью,
Хризантемы не набрали цвет,
Листья пожелтевшие не скорчил
Озорник-октябрь, не напророчил
Для природы ледяной лонгет.

Бликом свет щекочет окна спальни,
По утрам дожди ещё редки,
Пробужденье солнца беспечально,
И легка туманная вуаль, но
Осени проклюнулись ростки.


Лонгет - съёмная повязка из гипса, используемая при сращивании сломанных костей.
.
(Milada)
(под редакцией Евгения Бушмакина)

Неподражаемо лжёт жизнь:
Сверх ожидания, сверх лжи.
(Марина Цветаева)

Хитросплетение правд - жизнь
На обороте монет лжи,
На натяжении всех жил
Вынужденность жить.

Но от разбитого в кровь лба
Надо в себе подавить стон,
Вплавь одолеть глубину рва,
Ибо за ним - трон.

Только все знают, что трон - плен,
Лобное место, ловец душ,
Не заживляет больных вен -
Слишком большой куш.

Но почему ж так стремлюсь ввысь,
Зная, что счастья мне там нет?
И продолжаю гранит грызть,
Даже забыв свет?

Остановить себя нет сил,
На продолжение нет средств.
У семижильных - лишь семь жил,
После чего - пресс.

Я соглашаюсь на пресс - да,
Саван готов и легка нить.
Только судьбе ни к чему мзда.
Надо опять жить.
.
(Milada)
(под редакцией Евгения Бушмакина)

ЛЮБИМЫЕ ВЕЩИ

(Шуточная песня)

Я люблю свой старый зонт,
Лучше друга в мире нет.
Лишь накроют горизонт
Облака и меркнет свет,

Достаю его из сумки, открываю неспеша.
Наплевать, что всюду дырки, но к нему лежит душа.
Капли капают на щёки, капли капают на лоб.
Пять минут и пробирает с головы до ног озноб.

Я люблю свой старый плащ,
Он мой самый лучший друг.
Только в дождь не подходящ,
Заработаешь недуг.

Всё равно его надену я, беспечностью греша.
Наплевать, что всюду дырки, но к нему лежит душа.
Капли капают на плечи, капли капают на грудь.
Пять минут, а мне до дома добежать бы как-нибудь.

У меня есть сапоги,
В них удобно и тепло.
Ну а в сырость не с руки
Надевать их как назло.

Нe сниму их, не просите. Пусть же льёт, как из ковша.
Наплевать, что всюду дырки, только к ним лежит душа.
Капли капают на пальцы, по ступням бежит мороз.
Пять минут и я промокну в этих сапогах насквозь.

Дороги мне сапоги
Вместе с зонтом и плащом.
Если не видать ни зги,
Дыр не видно в них ещё.

Это только в сильный дождик я на свете не жилец.
И с любимыми вещами ждёт меня плохой конец.
.

(Milada)
(под редакцией Евгения Бушмакина)