Плэйкаст на стихи Игоря Охрименко
Здравствуйте! Я на Ваши стихи-Усталый взгляд,сделала плэйкаст.Посмотрите,может Вам понравиться
.playcast.ru/view/1137730/c0c2eb529ff9ef41d43cb9890f0a29de8a9a2b53pl
С уважением к Вашему творчеству!

Но только «заблажит» хозяин и разрешит на дичь, что увидал, охоту,
Как свора сразу наготове, все собаки в стойках, все напрягли свой слух.
Они лишь ждут команду «фас», а на «худой конец», какую-то другую.
И кто-то с визгом, кто-то с диким лаем, добычу «травят» и раздирают в «пух и прах».

Не дай Вам Бог в «добычу» чью-то, в жизни, превратиться,
Не пожелаю я и «гончими собаками» Вам быть.
Не надо своре псов, науськанных хозяином, уподобляться,
Ведь он, в любой момент, Вас может просто, как «пса-подранка», пристрелить.

«Гончие».


У каждого хозяина, в его усадьбе, среди всего и прочего,
Особенно, когда есть надобность, время от времени, кого-то «затравить».
Ему на радость, а его добыче на беду, есть свора гончих,
А раз они ему нужны, необходимы, он должен их кормить.

Они послушны, они виляют с нежностью к нему, хвостами,
Из мисок и с ладони пищу принимают, толсты, как на «убой».
Не скалят пасти, не рычат, они мудры и понимают,
Коль их хозяин холит и лелеет, значит, любит, значит в «доску» свой.

.playcast.ru/view/1137762/79e05e610b5b6a8e6d94798c49dbf32359060d17pl
Плэйкаст "Гончие",автор Игорь Охрименко

Свеча коптит и чёрен дым, как крылья ворона,
Тоскливо, хрупко пламя фитилька, она едва горит.
Как будто тоже понимает, как мне нестерпимо больно,
Меня обжечь боится или как-то навредить.

Не стоит уповать и сетовать на волю «свыше»,
Смириться с этим надо, жизнь как-то надо продолжать.
Но я ещё надеюсь, что твоя душа, мою, услышит,
И ты, покаешься, вернёшься, как мне не горько будет ждать.

«Полуживое сердце».

«Полуживое сердце» бьётся, на три четверти и кажется, вот-вот, умрёт,
Пошло всё «прахом», всё расплывчато ещё в моём сознании.
Твоя нежданная и страшная измена, меня, так убивает и гнетёт,
Что «кругом» голова, от мук душевных и непонимания.

Не ревность, над любовью, верх взяла в душе моей,
Душа «беззвучно умерла», так резко «струны» оборвали.
Рукой дрожащей, я держу свечу над головой твоей,
Пока ты сладко спишь, уткнувшись в одеяло.

Владиславу Галкину.

Как тебя безумно всем нам жалко, очень жалко.
Мозг пока не может это, ни понять, ни оценить.
Почему от нас ушёл ты, Владик Галкин,
Кто решил, что, больше, ты не должен жить.

Помню твою первую, в кино большом, работу.
Гекльберри Финна, ты совсем ещё мальчишкою играл.
А любим, ты всеми стал, по «Дальнобойщикам»,
А «Котовского», ты не дождался, это роль твоя последняя, последний «сериал».

Милостивый, Боже, ответь, как так могло случиться,
Что в расцвете лет, опять, опять, уходят лучшие, от нас?
Разве здесь они уже не могут пригодиться,
Чтоб играть в кино и радовать всех нас?
(F)(F)(F)(F)

Игорь,большое спасибо тебе
за стихи про Владислава Галкина!
Царствие ему небесное!

Скорблю вместе с Вами,талантливый был человек!

Ведь если кто-то написал, то Богу, надо как-то это исполнять,
А может почерк самого «Создателя» в той важной книге?
Где судьбы наши переписаны, где «от и до», у каждого, внизу стоит печать.
И кем-то, эта запись, подписью, «утверждена, заверена», в итоге.

Безвременно не хочется, под «запись на роду», мне жизнь свою терять.
Что, разве «род» мой нагрешил, а я всё должен искупить страданием?
Мне кажется, что в «Книге судеб», ниже записи моей, стоит поддельная печать.
Не «гербовая» там бумага, да и подпись, кто-то там, подделал, со старанием.

«На роду написано».

Умом своим мне не понять, да и пока нигде не объяснили.
В каких законах и трудах, такое, и у кого описано?
Что жизнь свою, я проживу, как «свыше» мне определили,
А выражаясь фигурально, как «на роду написано».

Кто «написал мне на роду», как мне узнать, кто в курсе этого?
И почему, от самого себя, уже ничто здесь не зависит?
Так может зря, стараюсь, шевелюсь, тружусь на белом свете я,
Ведь, Бог, вдруг, прочитает «запись» и раньше призовёт меня в свою обитель.

Кто «написал мне на роду», как мне узнать, кто в курсе этого?
И почему, от самого себя, уже ничто здесь не зависит?
Так может зря, стараюсь, шевелюсь, тружусь на белом свете я,
Ведь, Бог, вдруг, прочитает «запись» и раньше призовёт меня в свою обитель. ВЫ ТАЛАНТ!

Мы все и так зажаты жизнью и проблемами до крайности,
Ложимся спать, не зная, что нам завтра день преподнесёт.
Нельзя бездумно и бездушно, так вести себя, товарищи,
Раскалывать и без того, то малое, что Бог и жизнь даёт.

Не залатать нам многих «дыр» в судьбе своей, до старости.
Нам, каждый день, всем надо помнить, что в России мы живём.
Страна и так, «забила болт» на нас и нет совсем от жизни радости,
А мы ещё и добавляем, негатива, мы сами «трещины», меж нами создаём.

«Трещины».

Мы как «слепцы» живём, не зная, что судьбой завещано,
День ото дня, по воле волн, плывём мы по реке судьбы.
И часто между нами всеми возникают в жизни, «трещины,
Непонимания, обиды, злобы, а, подчас, вражды.

Что делим меж собой, что основной здесь камень преткновения?
Ведь, век один нам каждому отмерен, а не сто веков.
Амбиции и жадность, зависть и бездушие, с безверием,
Нас превращают, постепенно, в обозлённых, друг на друга, дураков.

Свой светлый лоб, я под чужие «грабли», не подставлю,
Спокоен я как «сфинкс», к чужим проблемам и делам.
Зачем всё близко к сердцу принимать, не на меня же «травля»,
Могу расстроиться и, не дай Бог, я чувствам волю дам.

Броня, не кожа, к счастью, моё тело покрывает,
Ведь все болезни, с хворями, на «нервной почве», у людей.
И пусть, таких людей, как я, вокруг, поддонками считают,
Всем нам, не станет, никогда, от этого больней.

Толстая кожа.

Как повезло мне в жизни, я родился «толстокожим»,
Не уступаю, по толщине покровов кожных, носорогу и слону.
Я, свои нервы и здоровье берегу, они всего дороже.
На всё и всех плюю, и ничего поделать с этим не могу.

Невинного, «молотят и прессуют», мне никогда до этого нет дела.
Пусть, «амбразуры», своим телом, закрывает кто-то, а не я.
Я обхожу все «скользкие» моменты и проблемы так умело,
Что знают все, на помощь не приду, мне всё до «фонаря».

Где у спортсменов наших, страсть к победе, где желание бороться,
Как можно им теперь в глаза стране огромной посмотреть?
Всё проиграли, под «чистую», в чём нельзя, в чём было можно.
На хоккеистов, я вообще не мог без слёз и содрогания, глядеть.

Лишь единицы встали на защиту нашей чести в спорте, кто б подумал?
Таким, не то, что призовые, надо памятники, в бронзе, создавать.
Не знаю, как, для кого, а для меня есть, слово матерное, новое, «ВАНКУВЕР».
Когда всё плохо, очень плохо, я буду это слово применять.

Такой провал, фиаско, кто бы мог предвидеть, это в принципе.
Страна огромная, зима у нас, бывает по шесть месяцев в году.
Есть деньги, тренеры, традиции побед и наконец, амбиции,
Нет, только потуг выступать серьёзно и, в кровь, биться за страну.

В соревнованиях, нас, даже «страны-карлики», засунули за «пояс»,
Никто не заставлял, не ждал, что «Штатников», «порвём».
Но где, позвольте мне узнать, страны великой, на Олимпиаде, «голос»?
Или уже не плохо, если Мы, в «десятку», в зачёте общем, попадём?

«Ванкувер».


Прошла олимпиада, здравствуй Сочи и прощай, кошмар, Ванкувера!
Ну, наконец, всеобщий наш позор, в Канаде, был закончен.
Всем россиянам, наши ОЛИМПИЙЦЫ, словно в душу «плюнули»,
А праздник спорта был для всех болельщиков, испорчен.

Мы верим, что любовь к нему и к ней, у нас, навечно и мы, не понимаем,
Что ослеплены любовью мы к предмету обожания, подчас.
И «зрения», лишившись, от любви, простых изъянов и вещей не замечаем,
«Прозрение» приходит, но слишком поздно и жизнь семейная, увы, не удалась.

Иные, пробуют и пробуют, они, как будто в быстрой «гонке».
Не могут «отдышаться», успокоиться и главного понять.
Всё надо «взвешивать», любовь, увы, не постоянна, как не горько,
Она покинуть может вас и отношение к супругу и супруге, поменять.

Возможно, ждать «у моря, погоды подходящей», многие устали?
А может, был уже в судьбе разрыв с любимым и родным.
Душа не успокоилась и хочется душе, тепла, родного человека, рядом.
Но разве каждый сможет быть, в нашей жизни, таковым?

Решение такое ведь принять не просто, всё обдумать надо.
«Весы» супружества, должны уравновесить, и чувства, и расчёт.
Мы все на лучшее всегда наедимся и, наперёд, не знаем,
Что нам судьба и жизнь семейная, потом преподнесёт.

Весы .

Вступая в брак, всё надо взвесить, семья, она ведь, как весы.
Туда, сюда качается, от приобретений и потерь, «шальная» стрелка.
С замужеством, женитьбой, не надо быстро принимать решение и спешить,
Любовь должна присутствовать, а не от безвыходности, только.

Колготки, а какой размер, и сколько там каких-то «DEN»,
Бюстгальтер, пеньюар, так я и там размер её не знаю.
Ведь хочется подарком, так сразить её, ну прямо «на повал»,
Чтоб секс у нас случился вечером и был жене, желанный.

Стою перед прилавком, продавщица, хитро, как «лиса» глядит,
Мучения, метания мои, ей доставляют, видно, радость.
Отдел, где нижнее бельё, я чую, мне не «победить»,
Снимать с жены бельё, снимал, а вот покупать, не приходилось.

Пойду проверенным, другими мужиками, проторенным путём,
Духи, с коробкой по красивее, куплю жене в подарок.
Пусть тысячу рублей, угроблю, с открыткой, вместе и цветком,
Но будет поздравление моё, действительно, как праздник.

Подарок 2.
Опять в цейтноте я, опять «мечу икру»,
Восьмое марта, наступает послезавтра.
Умом я понимаю, надо будет поздравлять жену,
Но, как мне выбрать для неё подарок.

Какая мука для меня подарки выбирать,
Ах, сколько было потуг нервных и попыток.
Восьмое марта, день рождение, ведь это, как напасть,
Не в деньгах дело, что купить, кроме открытки.

Я бюстики писателей, чеканки и панно, уже дарил,
Одни цветы не скрасят праздник для супруги.
Будь проклят тот, кто этот праздник женский, сотворил,
Я, Кларе Цеткин, посвящаю эти строки.

Как будто, рок несчастий, выпал, всех актёров, братству,
Ещё один, сверкнув звездой таланта, не доиграл и не дожил.
За что, культуре нашей, и кино с театром, отпущены мытарства?
Кто и когда, так перед Богом нашим, нагрешил?

Уходят друг за другом, не прощаются, но остаются с нами,
Ролями, что не сыграли, а прожили на экранах и подмостках сцен.
Какое горе, что ушёл ещё один, наш «Гражданин начальник», Юрочка Степанов.
Как жалко, что в традиции, смертей внезапных, всё пока без перемен.

Юрию Степанову.

Опять пишу стихи, ушедшему от нас, актёру, как мне не печально.
Актёру, с большой буквы, что был, от Бога, даровит.
Пришло известие, что наш любимый, «Гражданин начальник»,
Милейший, добрый, Юрочка Степанов, в ДТП погиб.

Писание, лишь, на святых страницах, в жизни нашей, всё иначе.
Кто руку помощи убогому и слабому способен протянуть, подать?
Кто всем ублюдкам, нелюдям, за боль, раздаст по-полной и без сдачи?
Кто будет правды и возмездия, и щит, и меч, держать?

Пока нам рановато в заповеди верить, беречь нам щёки надо,
Добро, без кулаков, себе, заранее, уготованная смерть.
Не надо злу, насилию, давать командовать «парадом»,
На силу, только сила, как противоядие, во все времена, была и есть.

Заповедь.

Когда ударят по одной щеке, подставить надобно, другую.
Как часто, от людей, я слышал эту заповедь, что Бог нам завещал.
Что мир спасёт, лишь доброта, в неё одну, всем верить нужно.
А кто тогда, позвольте уточнить, мир бы, от подонков всех спасал?

Любовница моя, поди, сама не знает, а муж её, тот и подавно.
Что «Адюльтером» столько лет повязаны, у нас не просто, связь.
Интеллигентно, слово так звучит и мне уже отрадно,
Что ведь не, что попало, «Адюльтер», связал, так крепко, нас.
Мне, на досуге, надо посмотреть, хоть он бывает редко.
Как по-французски, звучат другие русские слова?
Как пьянка, не по-нашему, как не по-нашему, пол литра, с опохмелкой?
Глядишь, французский выучу, чтобы была умнее голова.

Адюльтер.

Как здорово это слово звучит, на французский манер,
Вот раньше б знать, что классно так звучит, чем увлекаюсь.
Это по нашему, измена, а по-европейски, «Адюльтер»,
Вот этим самым «Адюльтером», знал бы раньше, занимался не стесняясь.

По-нашему «измена» слово, звучит, без позитива и как-то, обречённо.
А «Адюльтер», другое дело, совсем иное тут звучание уже.
Готов я заниматься «Адюльтером», каждодневно, увлечённо,
Здесь сразу настроение другое, ты сразу, на каком-то кураже.

Ведь, видит наше око, видит то, что нравится, что любим, «зуб неймёт».
Для оных и прикоснуться к женщине любимой, уже большое счастье.
И разбиваются сердца, всё ставится на «карту» и прахом всё идёт.
И жизни нет, а, чудная погода, вдруг, превращается в ненастье.

Вот так любовь, нередко, с нами, из-за женщин, поступает.
Ни пить, ни есть, ни спать не можем, мы «больны», нас будто кто-то «заразил».
За что мы любим женщин, кто не любил, тот этого не знает,
А кто любил, тот скажет, то, что я простом стихе «изобразил».

За что мы любим…

За что, всю нашу жизнь, мы любим страстно женщин,
Что нас пленяет в них, что сводит нас, мужчин, с ума?
Их неземная красота, походка с грацией, конечно.
И нежность с «формами», что под одеждой видятся едва.

Изгибы тела их, и пальцы тонкие у рук, и кожа.
Всё это превращает женщин в вожделенный нам «объект».
А наша страсть к ним, как к особям другого пола, так «тревожит»,
Что, добавляя нам эмоций, проводит, над нами всеми, злой «эксперимент».

-СТИХИ
СУПЕР!

Спасибо, Заина.(F)

На цены я взглянул и обомлел, они, «собаками кусают».
Флакончик, как напёрсток, неказистый, а стоит, как коньяк.
Крутые «мэны», не торгуясь, по пять духов приобретают,
Я, с моей тысячей рублей, здесь, как «арлекин» и, как дурак.

Но просто так сдаваться, не хочу и с детства, не обучен,
Я, «фениксом из пепла», восстаю, увидев на коробочке знакомые слова.
Цена плюс качество, вот это, как раз тот самый случай,
Как «отлегло» в душе, когда купил жене духи с названием, «Красная Москва».

Шеф вник в мою проблему и принял сердцем, как свою,
Не только отпустил с работы, а провёл «лекбез» мне парфюмерный.
Сказал, что много, контрафакта на прилавках, хоть в магазинах, как в раю,
Я намотал на «ус», ведь исполнитель я и муж, примерный.

Приехал в магазин, действительно, ни дать, ни взять «Эдем»,
Таких, как я, там много, все утонули в «море» запахов и меж прилавков ходят.
Но я уже подкован, меня на этикетку, не возьмёшь, как глупого совсем,
Цена, плюс качество, те вещи, что в мозгу моём засели и заботят.

Духи.

Настроился, я магазины не люблю, взял волю всю в кулак,
Ведь завтра, как-никак, восьмое марта, праздник женский на «пороге».
И жжёт в кармане ногу, мне тысяча рублей, заначенных в «чулок»,
Подарок нужно мне приобрести моей обворожительной супруге.

Мы комплиментами, на год вперёд, забрасываем женщин.
Потом не будет времени и в голову такое не придёт.
Восьмого марта, просто праздник их, он, «всепланетный»,
Восьмого марта, будет всё у женщин, а дальше, как свезёт.

Все остальные дни в году, они обделены вниманием.
Всё, в праздник им уже мужчинами «подарено», чего «греха таить».
А в будни, серые, у женщин есть одна забота, как задание,
Создать уют мужчинам, их любить, одеть, обуть и накормить.

Праздник.

Как, мы, мужики, восьмого марта, все меняемся!
Откуда, что берётся, кто скажет мне ответ?
Любовь, внимание, забота, вдруг, к дамам просыпаются,
Как будто, для этих целей, остальных дней, просто нет.

Мы, в этот день, пытаемся поздравить женщин, всех и сразу.
Спешим, на год вперёд, мы, «замолить» свои ошибки и грехи.
Цветами одарить, хотим, на год вперёд, как по приказу.
На год вперёд, купить всем женщинам, колготки и духи.

Восьмого марта, просто праздник их, он, «всепланетный»,
Восьмого марта, будет всё у женщин, а дальше, как свезёт.
Все остальные дни в году, они обделены вниманием.
Всё, в праздник им уже мужчинами «подарено», чего «греха таить».
А в будни, серые, у женщин есть одна забота, как задание,
Создать уют мужчинам, их любить, одеть, обуть и накормить
(F) (F) (F) (F) (F) (F) (F) (F) (F) (F) (F) (F) (F) (F) (F)
Да,Игорь,как всегда-в точку.Что поделать.такова жизнь(tr)
.

() () () () ()