Нам нагло, беспардонно льстят, а мы берём «слова на веру»,
Нам дифирамбы сочиняют, а мы «ведёмся», как сопливое дитя.
Нам потакают, врут и лижут, и не только ноги, так умело,
Что всё воспринимаем мы за «чистую монету», мы влюблены в себя.

На самом деле, всё не так, ведь у льстецов, свои есть планы.
Им что-то надобно от Вас, подумайте, ведь что «греха таить».
Их подлая душонка, вам споёт, сыграет в «горны», в «барабаны»,
Они всё это делают, лишь для того, чтобы от Вас, им что-то получить.

Лесть.

Как нам приятно, когда мы попадаем в мягонькие «лапки» лести.
Как, через зрение и слух, без коготков, она берёт нас в «плен»?
И ум, и чувства притупляются, ведь нас покрыла лесть, как плесень.
И нет уже возможности всё «взвесить» и включить в своём мозгу «файлообмен».

«Святое место», что подчас, а может и всегда, совсем не «свято»,
Работать надо на котором, а точнее будет нам сказать, «пахать».
Не «мёдом там намазано» и в душах наших, след кровавый,
Такое место, для настоящих «профи», может оставлять.

А кто пришёл на «свято место», как на «трамплине» отсидеться,
Кто нихрена, ни в чём, не смыслит, лишь была бы «громкой», запись в «трудовой».
Вот для таких «трудяг», «святым», ведь никогда не будет это место,
Вот только жаль мне тех, кого до этого, с него убрали, по чьей-то прихоти дурной.

Замену, с лёгкостью кудесника-факира, нам начальники находят.
И вроде нет проблем, не претерпела изменений «обстановка и среда».
Ан, нет, не всё так просто и «рокировка» эта, с блеском, не выходит.
И новый человек, на сто процентов, нас не заменит никогда.

Почти всегда, от всех таких замен, случаются провалы,
Начальству, правда, этого, как теорему, просто так не доказать.
Оно ошибки, и «в добрые-то времена», не признавало,
Ну, а сейчас, об этом нам не стоит даже думать и мечтать.

«Свято место»…

Конечно, «свято место, пусто не бывает»,
Как часто слышим мы, вокруг себя, пословицу-упрёк.
Нас жизнь, как ей угодно, на «шахматной доске», переставляет,
Лишь освободится наше место, как новый там уже, работник и седок.

Таким, как я, какие путешествия, какая заграница?
Когда у всех, во всём, нужда, работа за «гроши».
Тому, кто, от получки до аванса, лишь живёт, всё это только снится,
Какие туристические туры, и на какие, «тити-мити» и «шиши»?

Когда, наш труд, у нас в стране, начнёт по-настоящему цениться?
Когда, начнут платить нам так, чтобы хоть что-то «отложить»?
Когда, в России человеку, не воруя, можно будет съездить в Ниццу?
Когда, на пенсию с зарплатой, можно будет всем, достойно жить?

«Как много мест….».

Как много мест, где я хотел бы побывать, на свете.
На горизонте уж «полтинник», а я ещё Париж не посетил.
Я так же не бывал в Нью-Йорке, Лиссабоне, Тель-Авиве,
Перед «Пизанской башней», в восхищении, не застыл.

И почву австралийскую, мои не «тёрли» ноги,
Им, также, африканский континент, увы, не стал знаком.
И в Азиатских странах, и на острове свободы, Кубе,
Я не бывал, и даже в мыслях я не думаю о том.

Зачем вникать в проблемы «ближних» нужно?
Ведь если совесть есть, с ней надо жить в «ладу», на многие года.
А, нет её совсем, тогда всё просто, не накладно, не натужно,
Вот, если совесть есть, то разум, надо «отключать», хоть иногда.

При «совести», душой и сердцем, надо чувствовать, чужую боль и муку,
Терзаться, постоянно, мыслями о том, что поступил не так.
Вы помните, что «совесть, лучший контролёр», для человека,
Имейте «СОВЕСТЬ», Господа, ведь это наш, в «пучине жизненной», «маяк».

Совесть.

Что за субстанция имеется такая в человеке,
Кто и зачем придумал «совесть», для него?
Ведь с ней, одни мучения, из века в век, на белом свете,
А все имеющие «совесть», страдают только, при наличии неё.

Одни проблемы и заботы, приносит «совесть» человеку.
Бессовестным, гораздо легче и намного проще жить.
Не надо брать в расчёт других, ведь не дадут «медальку»,
Важнее думать о себе и лишь себя, до одури, любить.

Вы помните, что «совесть, лучший контролёр», для человека,
() () () () ()

Две «половинки» этих нельзя, ни разорвать, ни склеить.
Насильно и искусственно, здесь ничего не получить.
Они лишь вместе счастливы и оба от невзгод, «болеют»,
На расстоянии, меж ними, «мост» проложен или соединяет «нить».

Ничто, не сможет, не способно, разорвать их чувства,
Никто, не сможет это постоянство, как-то объяснить.
Две «половинки» целого, как два в одном, и мира, и искусства.
Искусства нежно, трепетно, до «гробовой доски», ЛЮБИТЬ.

Две «половинки».

Хорошая семья, две «половинки», от большого целого,
Где муж с женой, друг друга, могут дополнять, друг другом дорожить.
Семья, ведь это не жених на свадьбе и не невеста в платье белом,
Два человека это, которые, и жить, способны, в унисон, и в унисон, любить.

Одной любовью жить, страдать вдвоём, одной и той же мукой,
Преодолевать на пару, все превратности судьбы.
И «половинкам» этим, нельзя никак, быть друг без друга,
В разлуке день, как год, а год, как «десять лет тюрьмы».

Слушок.

По нашей фирме, вдруг, прошёл слушок,
Мне кажется, всё врут, неправда, это бред.
Что, наш один, любимец и всеобщий друг,
Внезапно, взял и женщину отверг.

Как ни просила, наша сослуживица и ни клялась,
Не говорила, не стонала о любви к нему своей.
А всё без толку, он и «ухом не повёл», наш, ловелас.
И просил её, забыть его скорей.

Всё знает, кто бы сомневался, от её подруг, его жена,
И фирма, наша на «ушах» и вся уже «вкурсях».
Не отвергай ты бабу, БРАТ, раз жизнь так «трещину» дала,
Ведь баба эта, на четвёртом месяце, а значит на «сносях»!

Свекровка, тоже удружила, вкус ему привила, в детстве, просто «нечто»,
Придёт, оценит и про подарок, у сынульки, спросит напрямик.
Нет, денег мне не жалко, ведь родному человеку покупаю, вещь то.
И надо, чтоб подарок от меня, был необычен, скромен, не велик.

Не выбрать просто так, все нервы, на надрыве, на пределе.
А так хотелось мне, в себе, стереотипы победить.
Как «зомби» к кассе подхожу и покупаю я, бельё китайское, нательное,
Зимой, без тёплого белья, никак нельзя ходить.

«Подарок».

Что мужу подарить, ведь это каждый год моя «извечная» проблема?
Февраль принёс её, а завтра двадцать третье, как ни крути, нельзя тянуть.
Среди таких же, как и я, с дилеммой в голове, стою в мужском отделе,
Так что же мне ему купить, чем нынче одарить и щедростью блеснуть.

Трусы, носки, крем для бритья, всё это было, всё это примитивно.
Костюм не купишь, тут с фасоном и примеркой, «головняк».
А может кофту задарить, вот эту синюю, красивую?
Так ведь не носит кофты, «ангел» мой, он носит лишь пиджак.

Отличный опус!
За мужчин!

..

Всегда, во всём, ответственность и груз на них лежит огромный,
Не только в войнах и сражениях их мускулы нужны.
Ведь жизнь сейчас, подчас, как бой, жестокий, беспощадный.
И голова и спины, плечи мужиков, ой как, для семей, важны.

И пусть, порой, они бывают, с жёнами, излишне жёстки,
Пусть их вниманием, заботой, кто-то, где-то, обделён.
Усталых мужиков не надо «бить», с порога, словом хлёстким,
Мужик устал, поймите ведь, не танцами, своим мужицким делом, занимался он.

Усталые мужчины.


Огни зажглись на улицах, поток машин, повсюду пробки длинные.
Очередной день «выдохся», почти, в своих заботах и делах.
«Глубоким» вечером, спешат домой усталые мужчины,
Где семьи ждут, где можно отдохнуть, «вдохнув» уюта и тепла.

Мужчины, сильный пол, кто станет спорить с этим.
Но силы, нервы, и у мужиков не беспредельны, «хоть убей».
И напрягают зрение и волю всю берут в «кулак», усталые мужчины,
Чтоб довести быстрей, до очага родного, своих «стальных коней».

Не приспособлен, не умею быть я, «Эдисоном»,
И от «Кулибина» замашек, Богом, я навеки, обделён.
Не всем же быть, Эпштейнами, с Кюри или Ньютоном,
Моя «организация души», иная, в чём я повинен, или ущерблён.

Техническим прогрессом я обижен беспричинно.
Как вникнуть в суть его всех инноваций и идей?
Труда уроки, в школе, не отложились, в голове, как видно,
Теперь, во всём, имею «бледный вид» и уже некуда, «бледней».

«Бледный вид».

Как быть, как жить и с этим мне прикажете бороться?
В «мужских делах», я просто ноль, имею «бледный вид».
Жена всё время «пилит» и своим зятем недовольна тёща,
Всё, что не сделаю и чем я не займусь, не получается и даже всех смешит.

Ну, не растут, и с детства, мои руки, как принято и надо,
Вы понимаете, конечно, откуда происходит «рост» у них.
Ни гвоздь забить, ни табуретку склеить, ни починить ограду,
Всё валится из рук, всё, как попало, да мало ль, мужиков таких.

С Днём защитника Отечества!

Спасибо, Заина!(F)

Здесь нет, в борьбе, ни правил, ни рецептов, ни законов.
Живём с «разбитым» сердцем, точнее, существуем мы, по многу лет.
Мы все, «рабы» своей любви, мы служим ей, покорно,
Неизлечимо мы «болеем», но «лекарств», от «хвори» этой, нет.

И если повезёт, и нам любовью на любовь, ответят,
То мрак с опустошением, надеждою сменяются уже.
«Разбитые» сердца, «свои осколки все находят»,
Рубцы на сердце заживают, неся успокоение душе.

«Разбитые сердца».


Любовь, не управляема, бороться с нею, бесполезно и не надо.
Ведь сердцу не прикажешь, здесь мозг, бессильный «импотент».
«Разбитые» сердца мы получаем от любви в «награду»,
На миллион осколков «разбивая» их и выхода здесь нет.

Предмет любви, он может быть, как крепость, непреступный.
Он так же может, увлечён совсем и далеко, не нами, быть.
Любовь не выбирает, кто женатый, кто замужний,
Она приходит, неся мучения и её, так просто, не «убить».

Какие тонкие черты лица, в «разлёте крыльев чаек», брови.
И неземной, хрустальной чистоты твои огромные глаза.
Смотрел из рамы на меня прекрасный, женский полупрофиль,
Мне захотелось, вдруг, вживую, взглянуть «оригинал».

Простой набросок, а как влюбил в себя он моё сердце.
Как «заиграл», тот простенький багет от этих линий и штрихов.
Твой образ навсегда в душе и памяти моей остался, как наследство,
Среди набросков, ещё мной не написанных стихов.

Портрет.

Я твой, в карандаше, автопортрет увидел, всё, как наваждение и сказка,
Набросок, в схематичных линиях, не более того.
Детали не прописаны, но мне и так понятно, без подсказки.
Как образ твой красив, в чём заключается весь магнетизм его.

Я заказала для тебя Весну! Можешь подождать недельку?Спасибо за стихи!

Спасибо, Любовь!

Она и мать, она хозяйка в доме, она послушная жена,
На производстве, она всегда ответственный работник.
Она на «клятой» кухне, жарит, парит, до темна,
Она, по жизни, вечный «раб и трудоголик».

Она, с уборкой дома, в постоянной, нескончаемой войне.
Она, в руках такие тяжести и сумки переносит.
Кто на собраниях, у наших, в школах, чад, сидит, мужья там где?
Быть может, чем-то заняты они, «хозяйство» им не бросить?

Как плохо, когда у наших женщин, такой усталый взгляд.
Как можно, имея взгляд такой, им быть внимательной и нежной.
Не надо из семейной жизни женщины, устраивать, ей непосильный ад.
А мы, мужчины, часто, превращаем ещё этот ад, в «кромешный».

«Усталый взгляд».

Как плохо, когда видишь, что у женщины усталый взгляд,
В глазах нет «искорки» и настроение, ну просто никакое.
Скажите мне, ответьте на вопрос, кто в этом виноват?
Быть может наша жизнь, быть может, мы мужчины им не даём покоя?

Не помогаем им в решении обыденных вопросов и дилемм,
Свалили всё, что можно и нельзя, на хрупких женщин.
Жизнь всех «перетирает» в жёстких «жерновах», проблем,
Но женщинам, здесь достаётся больше всех, конечно.

()

Все бы мужчины так считали. и хоть что-нибудь делали
Спасибо.

Большое спасибо за стихотворение!
С огромным уважением к Вашему таланту.

Я мог бы, как Капица, в науках преуспеть, во многих,
Как Королёв, я мог свои ракеты в небо «провожать».
Как Паганини, я виртуозом скрипки был бы, среди прочих,
Как, Сальвадор Дали, картины мог бы я писать.

Я, людям на планете, мог, в наследство, многое оставить и построить.
Меня бы не забыли не только через годы, но и по прошествии веков.
Как жаждет человечество и умниц, и героев, что готово помнить,
Вот только лень, без «устали», всё «лепит, лепит», дураков.

Ощущение.

Меня не покидает постоянно ощущение,
Что жизнь моя, «увы и ах», не удалась.
Во всём и есть, и были, элементы невезения,
Не так сложилось всё, как мне хотелось и моглось.

Я мог бы стать, как Плятт, известнейшим артистом,
Мог стать, наверное, как Штоколов, я оперным певцом.
И как Буре, талантливым, от Бога, хоккеистом,
А может, как Карелин, именитым был бы я борцом.

() () () () ()

Ощущение.

Меня не покидает постоянно ощущение,
Что жизнь моя, «увы и ах», не удалась.
Во всём и есть, и были, элементы невезения,
Не так сложилось всё, как мне хотелось и моглось.

Я мог бы стать, как Плятт, известнейшим артистом,
Мог стать, наверное, как Штоколов, я оперным певцом.
И как Буре, талантливым, от Бога, хоккеистом,СУПЕР!

«Ящик».

«Не жданно и не гаданно», я в рабство к «ящику» попал,
Как лёг, « живьём в могилу», как подсел на допинг.
Я жизнь свою, на кабельную сеть, внезапно, променял,
Я каждый день, осуществляю долгий теле шопинг.

Диван я «оккупировал» и «породнился» с пультом управления,
Я знаю его кнопки все на ощупь, я к «ящику» - прирос.
Программу на неделю, я знаю наизусть у телевидения,
Я как таблицу умножения её штудирую, всерьёз.

Не всем мужчинам, дано искусство «слухообольщения»,
Иные, просто от любви к подруге и не способны говорить.
Другие, как «немтыри», я попрошу у них заранее прощения,
Не знают, как связать двух слов, о, как их трудно женщине любить.

С одним финалом, мы на Земле живём, одним мы «миром мазаны»,
Давайте будем мы друг, друга слышать и друг с другом говорить.
Не бойтесь, Вы, мужчины, произносить слова любви своим прекрасным дамам,
Когда пройдёт мужская «немота», тогда исчезнет, в женских головах, «отит».