Чтоб если хлеб, то был намазан толще маслом,
А если шуба, то, чтобы самый дорогой был материал и мех.
Во всём, от малых и до «космических» запросов,
Всегда, лишь к лучшему, стремиться человек.

На первом месте, только то, что можно пальцем тронуть,
А на втором и третьем, что поесть и чем запить.
А про духовное, кому же интересно, куда его пристроить,
Его, ни в банк не положить и ни в стакан налить.

Не входит мысль, духовность, доброта и воспитание,
В определённый каждому, лучами солнца, его мизерный мирок.
Всю жизнь бежим кредиты погасить, домой на сериалы,
Занять хотим свои «места под Солнцем», как единственный итог.

Место под Солнцем.


Не надо забывать, что на Земле мы только гости,
А на весах её истории, жизнь наша, всего лишь краткий миг.
Всю жизнь «воюем» мы, за место, под светилом «Солнцем»,
Ведь каждому от жизни нужно всё, а уступать он не привык.

Нам схватки, за местечки эти, кем-то предначертаны,
Мы все для матери-природы, как дети и родня.
У каждого, свои запросы и дерзания, что в головах намечены,
Но все и всё равно, мы подданные и рабы, законов бытия.

Что есть, где жить и с кем, куда пойти учиться,
Где больше заработать, с кем лучше задружить.
Листаем быстро мы судьбы своей страницы,
А в головах у нас одно, как лучше и «вкуснее» жизнь прожить.

Жить могут и с заядлым тунеядцем, трутнем, неумехой,
Кто на тахте или диване, годами пролежав, лишь пролежни нажил.
И это, всем прощается мужчинам и не главная помеха,
Пусть и такой, какой уж есть, он лишь своей жене принадлежит.

Но горе нам, мужчинам, если мы одной порой вечерней,
Вдруг не приходим ночевать, к жене, в родимый дом.
Какой бы ни был ты, прекрасный, и красивый, и примерный,
Всё это не зачтётся, вес иметь не будет, если ты в измене уличён.

Есть множество изъянов и пороков, в нас мужчинах,
Есть даже те, кто в тюрьмах часто, а на воле только редкий гость.
Но главный грех мужчины, это измена нашим половинам,
Вот с этим, женщина с мужчиной, жить могут только врозь.

Мужчина, может быть, сказать помягче, к спиртному не совсем уж равнодушным,
По правде и в лицо, здесь все свои, он может жутко пить.
Но и при этом страшном негативном факте и изъяне не хорошем,
Не продолжает, его единственного, меньше, женщина любить.

Конечно, временами, в дамах, по факту этому, «взрывается Везувий»,
Не может долго женщина, на пьянку, без агрессивности смотреть.
Кодируют мужчин своих, взывают к православию, напоминают о безумии,
Но всё равно живут, как будто это их «планида» и надо потерпеть.

Изъяны.

Какие у мужчины, женщинами, допускаются изъяны?
Они, у «брата нашего», присутствуют, живые люди, как не быть.
Я слышал поговорку, что муж, чуть-чуть красивее, быть должен обезьяны,
Но выясняется, что симпатичного, всем дамам, интереснее любить.

Другой изъян посмотрим, опустим внешность, есть другие же «позиции».
Он может быть курящим, но очень много женщин любят и таких.
Ну, покурил, почистил зубы «Блендамедом», перед «общением» с супружницей,
Бюджет, конечно же, страдает, но не влияет это на отношениях двоих.

ОБОЖАЮ ТВОИ Я,СТИХИ,
ПОЛУЧАЯ УДОВОЛЬСТВИЕ,ВЫШЕ КРЫШИ-
ИНТЕРЕСНЫ ОНИ И ЛЕГКИ
В МОИХ ГЛАЗАХ,ПОДНИМАЮТ ТЕБЯ,
ВСЁ ВЫШЕ И ВЫШЕ!!

() () () () ()

Мы так прекрасно бы с тобой смотрелись на показах в Ницце.
И на дорожке красной в Голливуде, по которой шли вдвоём.
И нас снимали бы все в мире папарацци,
Когда по берегу, у моря, мы с тобой гуляли под дождём.

Как мы бы мчались в кабриолете красном,
С тобой в шикарный, наш загородный дом.
На радость мне, ты родила б детей троих прекрасных,
Похожих, как «две капли», на меня, а я бы был примерным им отцом.

Не быть нам вместе никогда, сомнений не осталось,
Ведь я простой, российский, из «глубинки», паренёк.
А ты фотомодель из модного журнала
И что тебя я так люблю, тебе, как видно, невдомёк.

Нам вместе не быть.

Не быть нам вместе никогда и это мне давно понятно.
Хотя, до одури, люблю тебя, своими всеми «фибрами души».
Я грежу красотой твоего лица невероятной,
Другие части тела тоже нравятся и тоже, хороши.

Я как тебя увижу, сразу млею в восхищении.
И почему, Всевышний, нас не свел вдвоём?
Таким бы я тебе отличным мужем был, наверное,
Да, не, наверное, а точно и нет сомнений, на этот счёт, в сознании моём.

Нам вместе не быть.
Созерцание глянцевых журналов навеяло мечтательность и очередной поэтический пассаж.

По всем волнам эфирным, нам такую музыку гоняют,
Наушники оденешь в транспорте, и сразу хочется их снять.
Такую «лабуду» нас всех, почти насильно, слушать заставляют,
Нормальных песен, нет, сейчас ведь это - «не формат».

Не знаю, что построить можно под такие трели,
Жить под такое песнопение, уже нельзя, в конце, концов.
Где вкус и тексты, где ноты, в которые певцы, когда-то попадать умели,
Где просто совесть, у современных композиторов, поэтов и певцов.

Песни.

Как, «Отче наш», я знал, что песня, «строить и жить помогает»,
Сейчас уже, я не уверен, смотря, какая песня и о чём.
Всё больше песен, слышу я таких, что «уши вянут»,
Такие тексты, что прослушал, как попал в «дурдом».

Кто горло рвёт, с улыбкой на лице, про «муси-пуси».
Кто, про «Наташкины мурашки», хором диким завопит.
Ни смысла, ни мелодики, в куплете и припеве, песни,
Такая песня стала, что «тошно слушать» и, подчас, действительно, тошнит.

Наук не постигали, мы думали, ещё «нагоним» отставание в обучении,
А кто советовал быстрей постигнуть их, на тех махали мы рукой.
«У нас же впереди вся жизнь, зачем нам «уши греете»,
Мы отвечали тем, кто нам добра хотел, болел за нас душой.

Ах, время-времечко, как ты, в жизни нашей, быстро пролетело.
И вот уж «учим жизни» мы своих сынов и дочерей.
«Какие наши годы», слышим мы от них знакомые ответы,
Не понимают, как и мы когда-то, всю цену, впустую, проведённых нами дней.

Какие наши годы…

«Какие наши годы, жизнь впереди, ещё успеем.
Зачем спешить и «гнать коней» в галоп».
Так говорили мы себе, и в детстве, и позднее,
Мы думали, что нам отмеряно не век, а сто веков.

Считали мы наивно, что раз мы молодые,
Мы все «ключи» ещё найдём, от всех «замков».
И двери, что пока не ещё отворили,
Для нас откроет кто-то, а пока, не надо «заморачивать» голов.

Дела домашние мне давно не интересны стали,
Жену я вижу, когда, она мне заслоняет «голубой экран».
Детей своих прошу, чтоб не мешали, не орали,
Мне очень интересно, чем закончится трёхлетний сериал.

Я в телешопинг, свой любимый, окунулся с головою,
Одна чужая жизнь и драма, там сменяется другой.
Стрельба, кровища и разборки, с экрана, в жизнь мою шагнули,
А сериалы для меня, как «вахта для нефтяника», а для шахтёра, как «забой».

Не спрыгнуть мне с иглы телеантенны, просто-запросто,
Я в ожидании «новой дозы», как наркоман трясусь, поверь.
Я на диван, попал, как на «галеры» и тяжело быть в «рабстве ящика»,
Как свой «побег» осуществить, не знаю я теперь.

«Ящик».

«Не жданно и не гаданно», я в рабство к «ящику» попал,
Как лёг, « живьём в могилу», как подсел на допинг.
Я жизнь свою, на кабельную сеть, внезапно, променял,
Я каждый день, осуществляю долгий телешопинг.

Диван я «оккупировал» и «породнился» с пультом управления,
Я знаю его кнопки все на ощупь, я к «ящику» - прирос.
Программу на неделю, я знаю наизусть у телевидения,
Я как таблицу умножения её штудирую, всерьёз.

Анне Самохиной.

Нет, не могу представить, неужели это правда?
Но, нет эмоций, в сухом сообщении интернетовского текста.
В расцвете лет, ушла из жизни, актриса, Самохина Анна,
Та, что у главного «Вора в законе, ходила в невестах».

Чудовищно, нелепо, мозг пока не держит, это скорбное известие.
Как может, эту красоту, талант, харизму, победить тяжелая болезнь.
Ах, Аня, Анечка, не получила, от болезни страшной, ты свою амнистию,
Как рано, тризну скорбную, пришлось тебе примерить, как нам жить теперь.

Ну почему, так неоправданно жестоко, поступает наш Всевышний?
Ведь столько ты могла сыграть ещё ролей, в театре и в кино.
Зачем твой жизни занавес, был, до срока, им опущен?
Кто будет радовать, всех нас, теперь своим талантом и игрой?

(F) (F)

Здравтсвуйте, Игорь! Приятно удивлена встрече с Вами здесь. А «Суконное рыло». очень оригинально высказанная мысль.

Ах, Аня, Анечка, не получила, от болезни страшной, ты свою амнистию,
Как рано, тризну скорбную, пришлось тебе примерить, как нам жить теперь
ДА,ЭТО ГРУСТНО И ПЕЧАЛЬНО,
НО ЭТО ПРОЗА ЖИЗНИ
ОТ КОТОРОЙ,НАМ НЕ ДЕТЬСЯ НИКУДА!
ПОТЕРИ ЭТИ В ЖИЗНИ НЕИЗБЕЖНЫ
И ,К СОЖАЛЕНИЮ,НИКТО НЕ ЗАСТРАХОВАН ОТ ТОГО,
ЧТОБ В СПИНУ ПОЛУЧИТЬ ТАКОЙ УДАР.

:'( :'( :'( :'( :'( :'( :'( :'( :'( :'( :'( :'( :'( :'( :'(

Какой закон, в российском бизнесе, плюют на это дело?
Законы «волчьи и акульи», повсеместно прижились везде.
Чуть, что не так, по премии, все «шефы», нас, «ударяют» смело,
Работая на «шефа», ты, «раб» его и не принадлежишь уже себе.

А «сверхурочные» возьмите, то, отдельная, и песня, и история,
Работай, выходи, раз «не успел в рабочий день».
А заикнуться о доплате и не подумай, «шефы», не поймут тебя.
Такая вот работа, у нас на «шефов», каждый «божий» день.

И если, чудо, и «ШЕФ» тебе попался, чуткий, честный, благородный,
А видит, не только исполнителя, а человека, в работнике своём.
Такого «ШЕФА», честно вам признаюсь, и обидеть, неудобно,
Своей не компетенцией в вопросах или плохим своим трудом.

«Шефы».

Капитализм пришёл в страну, на смену прежним «блефам»,
В сознание людей стал проникать, по всем позициям, конечно.
Хозяев бизнеса, где трудимся, мы называем «шефами»,
И важно, чтобы с шефом повезло, и если это так, то все чудесно.

Кто платит тот и прав, тут возражать, особо и не станешь,
А «шефы» разные бывают, но у всех, о бизнесе забота.
И если не заладились с ним отношения, то и «пикнуть» не успеешь,
Как «пробка из бутылки», ты вылетишь с работы.

И «шефы» любят, чтобы в тебе, всё было, как в «одном флаконе»,
Чтоб исполнитель был во многих «темах», корифей.
«И жнец, и швец, и на дуде игрец», хоть это всё, не по закону,
И за один оклад работал, с отдачей максимальной, без затей.

Он нем, как рыба, чёрен, как перо у ворона,
То слева, то вдруг справа он, то в профиль, то в анфас.
Сродни телохранителю он, в покушении проверенному,
Он будто прикрывает и спасает, отчего-то, нас.

Лишь попадает свет на наше тело бренное,
Он тут как тут, его хоть в «бровь», его хоть в «глаз»,
Не управляем, не подчинён, он своему хозяину,
Избавиться мы от него не можем, а он уйти от нас.

Он исчезает, лишь, с последним лучом света,
Лишь только свету он подвластен, каждый день.
И, как бы мы не бегали все от него, по «белу свету»,
«Двойник», догонит нас, ведь это наша собственная тень.

«Двойник».


У каждого из нас на свете есть «двойник»,
Он неотступно, нагло, следует за нами.
Привязан чем-то к нам и к каждому из нас, привык,
Ему всегда, везде, комфортно рядом с нами.

И нам ни спрятаться, от «плута-двойника», ни убежать,
Он повторяет, как в зеркале, за нами все движения.
Он может низким быть, а может, даже, великаном стать,
Копируя, «гримасы» нашей жизни, до изнеможения.

() () () () ()

Неимоверной силы, точности мы на себя удары принимаем,
Случается, касанием обходится, Бог с нами наш, порой.
Но только лишь придём в себя, «шеренги» заново построим,
Как новый шар летит, грозя опять сломать весь строй.

Так и приходится, нам подставляться под удары и играть с судьбою.
Кто похитрее, всегда за спинами крадётся, страхуется кругом.
Вы принимайте вызов смело, не надо быть из «боулинга кеглей»,
Но так, чтобы никто не мог прикрыться Вами, как щитом.

Кегли и шары.

Как наша жизнь напоминает мне «заморский» боулинг.
Мы, как «солдаты-кегли», стоим по номерам в своих рядах.
А в нас летят «шары», тяжелых испытаний и ошибок.
И «страйком» нам грозя, хотят проверить на устойчивость и «крах».

Не увернуться от тех тяжёлых и сферических предметов,
Удар приходится принять, ведь «шар» очередной, как рок судьбы.
И, многие, на своих ногах не могут устоять и падают от этого,
Ну, а кого-то от падения поддержат и спасут друзей ряды.

Они невидимы для глаза нашего, легки как пух и эфемерны.
Они ночами лишь, приходят к нам, с людьми усопшими, во сне.
И сорок дней, после ухода человека, они не могут быть свободны,
Как видно, это время они проводят, со всеми нами, где-то, на Земле.

А что потом, куда стремятся дальше, эти «Боговы творения»?
Где место этих всех, никем не познанных, «существ»?
Я думаю, что есть у душ, одно лишь место преткновения,
Они, навечно, превращаются в невольных «пленников небес».

«Пленники небес».

Жизнь наша, как и всё на этом свете, имеет свой предел.
И настаёт, любому человеку, когда-то время с ней проститься.
Куда уходят души, из людских, остывших тел,
Где Богом предначертано им, потерявшим тело, находиться?

ХОРОШО, КРАСИВО СКАЗАНО. БРАВО.

Всё стоит многих денег, всё, куда не кинешь взгляд.
Услуги, пища, развлечения, здоровье.
И всё, день ото дня, растёт в цене и не растёт лишь мой оклад,
Он как «бегун», который «здох» и прекратил своё движение.

Инфляция растёт, а мой оклад, напротив, он худеет,
Он тощим стал, как «измождённый голодом старик».
Когда его поднимут, я не скажу, не знаю,
«Хозяин» мой, увязывать, инфляцию с окладом, не привык.

Найдутся те, кто в этой «шкуре» побывал и это знает,
Есть миллионы, россиян, по всей стране, таких же, как и я.
Да, правы те, кто говорит, что Родину, увы, не выбирают,
Всегда лишь Родина решает, какую «позу» выбрать, чтоб «поиметь» тебя.

«Волчок».

Кручусь, верчусь я в этой жизни сумасшедшей, как «волчок»,
Которому, центростремительное придали ускорение.
Я каждый день иду домой, не «чуя рук и ног»,
Буквально, с ног валюсь, от перенапряжения.

Работаю на двух работах, чтоб прокормить семью,
С одной зарплатой, не воруя, всё никак не получается.
И мизерный оклад не позволяет расслаблять, мне психику мою,
Да и физически, надолго, мне не даёт расслабиться.

Какие прекрасные стихи .каждое стихотворение - отдельная повесть,только очень грустная ,впрочем .как и вся наша жизнь .
Получила большое удовольствие .СПАСИБО ВАМ (F)(F)(F)

Спасибо, ВАМ,за добрые и человечные слова.(F)

Классные стихи и мысли интересны.!:)Спасибо!(E)

Спасибо, Мария.(F)

СПАСИБО ЗА ЧУДЕСНЫЕ СТИХИ!

Таланты.

Всегда я поражался человеческим талантам.
Кто корифей в резьбе, кто в рисовании преуспел.
Кто в музыке нашёл себя, кто в искромётном танце,
А я лишь «созерцателем работал» и никаких талантов не имел.
Быть может это заключено у них, у гениев, в каких-то генах?
Наследственность, быть может, играет здесь ключевую роль?
Кто водит у художника рукой, кто тексты «загоняет» в головы поэтам?
Кто чувство пластики и ритма танцору дал, в чём «соль»?

Талантливых людей, которые от Бога, их полно на свете,
А людям бесталанным, тем, ими только восхищаться, лишь дано.
Бывает так, что, вдруг, «придёт» строка стиха, уж мнишь себя поэтом,
А вспомнишь, разберёшься, она, каким-то гением уже написана давно.

«Точка возврата».

Как часто, в жизни нашей, ходим мы по «краю».
В профессии рискуем, а у кого, характер, пороху подстать.
А многие, адреналин, нарочно, в кровь себе «качают»,
Им нравятся, и риск, и бесшабашность, и можно их понять.

Но эти риски, хотя и дело личное, но многим чреваты,
Живём же не в пустыне, во круг полно чужих голов.
Не надо забывать, в словах и действиях, что точка есть возврата,
Чтоб, безвозвратно, не натворить делов.

Поэтому, все те, кто с риском в жизни очень дружен,
И те, кто за слова свои, в порыве, не привык нести ответ.
Запомните, что кроме вашей, есть чужая боль, и жизнь чужая тоже,
«Возврата точку» не пройдите, чтоб не наделать страшных бед.