Виновать - не виновать,
Всему виной природа-мать.
Создала она когда-то
Кого - для любви, кого - для разврата.
Любовь воспевают из сердца,
И штампы здесь неуместны.
Соловей, цветы, трава.
Неужто кончились слова?

А может быть тебе не надо?
Ну в чем тут прелесть,в чем тут кайф?
За грудь тебя хватает смело,
Какой-то .как его.маньяк.
Затем в потемках раздевает,
И что то хочет от тебя.
Понять не можешешь ты ,а что?
Фи.это мерзко.это гадко.
А радость в чем?Тока беда.
Сплетатсяв в одно тела.
О ужас,аж мороз по коже!
Ну на чего это похоже?!
Потом движения вот эти.
Пусть даже будут не при свете,
Куда годится это все.
А ему хочется еще.
Разврат,пошлятина,бардак,
Видали мы таких писак!
Луна,трава и соловьи.
Да на фига они нужны!

Ах,тетя,Буся,тетя,Буся.С тобой наверное рехннуся,
Все повторяется в веках,Без соловьев нельзя никак.
Я понимаю,ты забыла.А может вовсе не любила,
Машина,дача,банк,квартира,В кармане бабки,нафиг лира.
Поет усталый соловей,Ты форточку скорей закрой,
Плотнее дверь и поддувало,И это .как его.лицо.
Такая знать твоя судьба,Беда голубушка,беда.
А может даже ничего,Что не любила ты еще?

Племянник мой,наверное,рехнуться
Мне сужденно от вашего письма!
Такой "высокий" слог поэзии каснулся,
И жизнь планеты вроде замерла!
Вы не поэт,мой дорогой племянник!
Вы светоч МИРА и ЛЮБВИ!
Как близкий друг Эрота в женской бане,
Ценитель муз и девичей любви!
А может мне чего и надо?
Шоб в переулке на зоре,
Рука маньяка раздевала
И топором по голове!
И соловей "печально завывает",
Луна трепещет,кот орёт!
И пёс надрывно песню лает
И бабка на х..й нас пошлёт!

По адресу.прямо туда,
Где нет в помине соловья,
Где все банально и умно,
А от стихов одно лишь зло!
Кому они ваще нужны,
Стихи придумали жиды!
От них народу лишь беда,
И не понятно ни фига,
Шо афтор силится сказать,
Ему б кувалдою махать,
А он вдруг взялся за стихи,
Шо понимает он в любви?!
Заткнуть ему немедля рот,
Тут это номер не пройдет!
Подумаешь там соловьи.
И cтроем все они пошли,
По адресу,прямо туда,
Где нет в помине соловья!
Прошу простить меня ,друзья,
Но очень трудно промолчать,
Когда на голову насрать,
Пытаются день ото дня,
А может климакс это,а?

Явился тут один "святоша",
Про библию стал заливать,
Другая силится послать,
А третья пишет,что отстой,
Четвертая давно забыла,
Чего кукует соловей.
А в чем проблема?Непонятно.
Все как то пошло,неопрятно,
И грязно,грязно,господа.
Подите лучше вы все "на".

Не спорю больше я до хрипоты,
Не победить мне правдой вашей лжи.
У правды , у моей, одно лицо,
У лжи десятки лиц, бывает сто.
Не победить мне многоликости такой,
Воюя с мельницами, стал совсем седой,
А правда тонет в океане лжи,
Но в глубине живет моей души.
А вы, великие в ничтожестве и подлости своей,
Вы нищего на паперти бедней,
Ведь в вашем страшном океане лжи,
Нет места даже капельке души.
Не спорю больше я до хрипоты,
Мне одному не выиграть борьбы,
О правде я пишу свои стихи…
И не пишу о подлости и лжи.
playcast.ru/view/1227901/aef291c60064a0a0962639183cdf66130d8d5d41pl

Смешён ты,дрЮг,
И глуп твой стих,любезный!
И позабыл в сердцах одно:
Пиши свои "поэмы в стол"!
Коль не умеешь трезво,
Оценивать своё г.о!
Вадя,прежде ,чем выносить на всеобщее обсуждение своё "творчество",не мешало бы так,для общего развития почитать на досуге: Лермонтова.Пушкина,Есенина,Тютчева.Учитесь у них,у усопших.Чтобы писать то,что пишите вы, надо обладать либо ОЧЕНЬ высоким мнением о себе,либо растроенным психическим здоровьем .За сим раскланиваюсь!Ваша покорная слуга: подлая,злая,лживая,климактерическая сука!

Мы все уходим рано или поздно,
Никто не остается на совсем,
Но оставляем о себе мы память,
Стихами,акварелями.кто чем.
.playcast.ru/view/976285/37fcc947efdcb473e3f66ae5d3619bf7e0902096pl

Не надо заводить архивов,
Гришить не надо,обижать,
А после смерти и "активов"
Не надо памятников ждать!

Меня уколола ты в сердце уколом,
Одним своим теплым и ласковым словом,
Я губы целую и я в твоей власти,
И оба сгораем , как спички, от страсти.
И жар проникает в сознанье и тело…
Как много счастливых вот так вот сгорело,
Как много счастливых вот так вот пропало…
Но лучше сгореть, чем страдать без запала.
(nt) (F)

Когда же закончится эта "беда"?
Ну может хоть кто-то услышит меня?
Читая вот эти все ваши страницы
Желанье одно - пойти утопиться.

Давайте забудем все споры, друзья!
Уже утомили того соловья.
(Соловей - это я.:D )

Ах,Света.прошу извините меня,
Не любят другие увы? соловья,
Любовь не нужна ,не нужна и весна,
Нагадить бегут сюда прямо с утра.

Она дымила, как тротил,
И излучала негатив….
Сипела, как пивная бочка,
Бурчала, как на яйцах квочка.
Это не так, это не то…
Не ясно только мне «за что?».
Зачем приходишь ты сюда,
И гадишь, здесь день ото дня?
Ну, раздражает соловей,
Луна, трава, любовь, весна…
Зачем же ты сюда пришла?
Чтоб развенчать мои стихи,
Не нравятся они тебе?
Не приходи тогда вообще.
И из ушат не лей дерьмо,
Позаливала здесь ты все…
В чем смысл прихода твоего?

Дорогие"лилитки" это страничка возникла спонтанно и случайно,после того ,как я написал стихотворение "Лилит".Мне захотелось ыложить несколько стихов о любви своих,которые никто не знает в отличии от Пущкина,Лермонтова,мне показалось ,что это будет кому-то интересно и это было интересно.Потом прищли мегеры,устроили разнос и вакханалию.тупо,пошло,непрофессионально.а в чем смысл?Что я им плохого сделал?Не нравяятся стихи кому-то ?Ради бога,у каждого есть свое мнение.Не нравитятся не читай.но ведь читают же,а потом устраивают оргию и обвняют автора в слабоумии и во всех смертных грехах .Это для меня загадка.Я пишу для тех кому нравится любовь,романтика,весна.а остальные не сюда.прошу сюда не заходить.и не хамить и не грубить.открыта дверь здесь лишь для тех,кто знает,что любовь не грех! (nt) (F)

(nt) И специально для вас Света.Стихотворение "85".Первую часть написала московская поэтесса Вера Бутко.а я решил дописать вторую.(F)

Воспоминание".
Вера Бутко
Когда мне будет восемьдесят пять,
Когда начну я тапочки терять,
В бульоне размягчать кусочки хлеба,
Вязать излишне длинные шарфы,
Ходить, держась за стены и шкафы,
И долго-долго вглядываться в небо,
Когда все женское, что мне сейчас дано,
Истратится, и станет все равно -
Уснуть, проснуться или не проснуться,
Из виданного на своем веку
Я бережно твой образ извлеку,
И чуть заметно губы улыбнутся.
__________________________

Когда мне будет восемьдесят пять,
По дому буду твои тапочки искать,
Ворчать на то, что трудно мне сгибаться,
Носить какие-то нелепые шарфы
Из тех, что для меня связала ты.
А утром, просыпаясь до рассвета,
Прислушаюсь к дыханью твоему,
Вдруг улыбнусь и тихо обниму.
Когда мне будет восемьдесят пять,
С тебя пылинки буду я сдувать,
Твои седые букли поправлять
И взявшись за руки по скверику гулять,
И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять.

Мне не нравится, что вы больны не мнойВадим Зинчук
Мне не нравится ,что вы больны не мной,
Мне не нравится, что болен я лишь вами,
Что потерял внезапно я покой,
Холодными февральскими ночами.

Мне не нравится, что с кем-то рядом вы,
О чем-то улыбаетесь танцуя,
Ведь я совсем, увы, не знаю вас,
Но непонятным образом ревную.
Мне не нравится ,что где-то далеко,
Вас провожают белыми ночами,
Что в памяти остались телефон,
Ваш голос и восторг от поцелуя.
Мне не нравится, что начал разговор,
И на вопрос не получил ответа,
Что утонул в глубинах ваших глаз.
Но я судьбу благодарю за это.
Музыкальная открытка "Мне не нравится."
.playcast.ru/?module=view&card=807693&code=6c212583069b8afdfdda 34db28024a764db3db4a

ЗЕВСВадим Зинчук
Мне вдруг Зевсом захотелось стать,
Как к Данае в спальню,
Золотым дождем к тебе прийти.
Обнимать тебя и целовать,
Облик прежний свой для этого принять.
Зевс, дружище ,ты уж извини,
Ну, зачем ей в Питере дожди!
Рембрандт(Rembrandt Harmenz van Rijn, 1606–1669гг) - Даная (Danae), коллекция Эрмитажа.
.playcast.ru/playcasts/view.php?card=812914&code=8994b67e236da920fd3ce854 279239acfbb9f0b9

Вадим, спасибо! Мне Очень понравилось.

И нам не страшно будет умирать,
Когда нам будет восемьдесят пять.
Трогательно, до слез

Вадим! про 85-класс! Тока умирать не надо. давайте про внуков в 85 лучше!

Ира,я пишу только то ,что видел,чувтствовал,сопереживал.а вот про внуков.не представляю.рано еще:D

Нас связывают ниточки симпатий и любви,
Они совсем незримые их не увидишь ты,
Но стоит только ниточки нечаянно порвать,
Как все вдруг изменяется, друг друга не понять.
Товарища не чувствуешь, а женская рука,
Вчера была горячая, сегодня холодна,
И сердце равнодушное стучит, как метроном,
А к горлу подсознательно подкатывает ком.
И ничего не радует, хоть внешне тот же ты,
Порвались просто ниточки какие-то внутри.

А вот еще одно.о любви(F) (F) (F)

Шлейф твоих духовНелетная погода и туманы,
Не принимает рейс аэродром,
И я лечу в соседнюю державу,
Где принимают даже под огнем.
Мой самолет заходит на посадку,
Шасси коснулось взлетной полосы,
Заруливаю плавно на стоянку,
И сквозь таможню проношу цветы.
Тебя целую в зале ожидания,
Как ты учила в юности, в засос,
И слезы, как тогда, при расставании,
Не могут наши женщины без слез…
А через сутки, снова улетаю,
За самолетом шлейф твоих духов,
Я эти сутки в небе вспоминаю…
До встречи, мой родной Аэропорт.

Равнодушный людской океан,
Где веками блуждает обман,
Над поверхностью белый туман,
Каждый в лодке своей капитан.
Каждый к цели стремится плыть,
Каждый хочет красиво пожить ,
Но не каждому так суждено,
Корабли попадают на дно.
Кто-то верит пустым словам,
Кто-то верит чужим маякам,
Их на рифы бросает волна,
И уходят они в никуда.
А огромный девятый вал,
Накрывает тела между скал,
И акулы их рвут на куски,
Заметая навечно следы.
Ничего не дано изменить,
Остается одно - только плыть,
И пока не увидели дно,
Вы любите акулам назло.

И снова о любви и весне.тока из печи.;)

Глоток весны и Вы уже хмельная…
А если выпьем мы бутылку… на двоих?
Я за себя тогда не отвечаю,
Но как прекрасен будет этот миг.
По струнам в раз ударят менестрели,
И медиаторы в экстазе задрожат,
Под елью я разлил весну в бокалы,
И значит, нет у нас уже пути назад….
А летом, когда станете другою,
Расчетливой, холодной и чужой,
По почте Вам пришлю еловых веток,
Зачем-то нарушая Ваш покой….

Весна в бокалах . :)

Мачта, палуба, компас.Вадим Зинчук
На кораблике любви мы плывем с тобой куда-то,
Перед богом и людьми мы ни в чем не виноваты.
Волны трутся о борта, парус нас несет в закаты,
И сбываются мечты, что задуманы когда-то.
Тихо крутится штурвал, горизонт полоской света,
Мачта, палуба ,компАс, да сигнальные ракеты…
Наши грешные тела растворяются в пространстве,
И сливаются в одно, мы сейчас на гребне счастья.
Где-то, очень далеко, есть похожие планеты,
Нам с тобою повезло, что мы встретились на этой.
Я мужчиной родился , а ты женщиной родилась,
Хорошо ,что так у нас все красиво получилось.
.playcast.ru/?module=view&card=966367&code=b47d66a922224c81a6cc e3c0698c0fba334136f7

UVAJAEMYI VADIM,YA PROCHITALA CHTO U VAS EST STIXI PRO LILIT,ESLI VAS POPRASIT VY NE NAPISALI BY ESHE RAZ??PROSTO OCHEN INTERESNO PROCHITAT.S UVAJENYAMI LILIT!

Конечно,я его повторю здесь сейчас.Вчера я написал новое стихотворение,верне списал его один в один с одого мужика.

Лилит-первая женщина на Земле согласно мифологии.
Магритт Рене Франсуа Гислен (фр. Ren; Fran;ois Ghislain Magritte, 1898—1967) — бельгийский художник-сюрреалист. Известен как автор остроумных и вместе с тем поэтически загадочных картин.
.playcast.ru/view/1106290/5f50f22fa910fe916c782b996202118556fff676pl

ЛилитВадим Зинчук
А первой все-таки была Лилит,
О том гласит старинный манускрипт,
И создана была не из ребра,
Любовь и страсть в душе ее жила.
Она хотела только сверху быть,
Никто не мог ей это запретить,
Она мужчин пьянила без вина,
Но в этом не ее была вина.
Тонуло небо в рыжих волосах,
Улыбка чуть играла на губах,
Она сводила этот мир с ума,
И трепетал пред нею Сатана.
Она ушла,на свет явилась Ева,
И все на время стало на места,
И вроде успокоились мужчины,
И с глаз у них упала пелена.
Но иногда, когда мой город спит,
Ко мне в ночи является Лилит,
Как будто срисовал ее Магритт,
Из снов лишь одному ему понятных,
В каких-то очертаниях невнятных.
Она целует трепетно меня,
В ее глазах беснуется Луна,
Пересекаются планет орбиты,
Мы с ней желаньем воедино слиты.
Лилит, безумьем опьяняющий напиток,
По венам разливается , как кровь.
Все это называется «Любовь».
И самой сладкой болью из всех пыток.

Шел мужик.Вадим Зинчук
По дороге в город,
Шел к себе домой,
Мужичок веселый,
Пьяный, никакой.
Время было ранее,
Девять на часах,
Плыло по дороге,
Облако в штанах.
Шел мужик шатаясь,
Громко песню пел,
И букет весенний,
Он в руках имел.
Цветы полевые,
Маки, васильки,
Он своей коханой,
Нес букет любви.
И качался пьяный,
На своем пути,
Но букет огромный,
Прижимал к груди.
Солнце улыбалось,
И кругом весна,
И рвалась наружу,
Русская душа.
Шел мужик нетрезвый,
Нес букет , как флаг,
Как солдат на фронте,
В главной из атак.
Шел мужик счастливый,
И ждала жена…
Разве вот такого,
Не простит она?!

Простит-простит! Утрется и.простит!:D
---------------------------------
А я бы не простила! Затолкала бы букет в одно место(sr) .Ну да ладно,не обо мне речь!:D

Ну что вы Светлана - ведь это так романтично!
Старался мужик то!

Сразу почему то вспомнися детский стишок,который мне больше нравится
Шел по дорожке маленький щенок
Нес в правой ножке с мясом пирожок.
Нес своей подружке- собаченьке своей
Чтоб в укромном месте сожрать его скорей!:D