Зашла на огонёк. Обидеть не хотела.
Делилась, не скупясь, не требуя наград.
Ей было невдомёк, что есть не только тело
И что иная связь интимнее стократ.
Кто может объяснить: уродство ли, беда ли -
Ущербности печать и духа нищета?
Убогих - в чём винить? Им крыльев недодали.
Что душу обличать, когда она пуста?

Неразлюбившие жестоки,
А непростившие циничны.
Мы невозможно одиноки,
И так же страшно безразличны.
Опять молчим о жизни личной.
А впрочем, некому и слушать.
В руке табличка — «Все отлично!»
И чек за проданную душу…

Давайте негромко,
Давайте вполголоса,
Давайте простимся светло.
Неделя, другая,
И мы успокоимся,
Что было, то было, прошло.
Конечно ужасно,
Нелепо, бессмысленно,
О как-бы начало вернуть.
Начало вернуть
Невозможно, немыслимо.
Ты даже не думай, забудь.

Займемся обедом,
Займемся нарядами,
Заполним заботами быт.
Так легче, не так ли?
Так проще, не правда ли?
Не правда ли, меньше болит?
Не будем грустить,
И судьбу заговаривать,
Ей богу, не стоит труда.
Да-да, господа,
Не авось, ни когда-нибудь,
А больше уже никогда.

Ах как это мило,
Очень хорошо.
Плыло, и уплыло,
Было и прошло.

Говорят: беда лиха -
Я не верила.
Далеко ли до греха -
Я не мерила.
Высоко ли до небес -
Не заглядывала,
Дождик будет или снег -
Не загадывала.
Говорили: с милым рай -
Я не ведала,
Говорили: выбирай,
А я медлила.
Говорили: разлюби,
Я не спорила.
Сердце вынуть из груди -
Что мне стоило?

Ни слов объяснений, ни слов оправданий –
Устала, Крылатый. Смертельно устала
Быть ярче, чем солнце чужих ожиданий,
Податливей глины, прозрачней опала.

Боюсь не фантомов, не боли, не мрака,
А тихой тоски, разъедающей душу.
Я выла, Крылатый, как воет собака,
Но с каждым предательством глуше и глуше…

В наследство от прошлого – сдержанность пальцев
Да губ побледневших ментоловый холод.
Крылатый, в архивах сердец не хранятся
Ни писем тепло, ни туман недомолвок.

Прости, что опять позабыла про ужин
И чай допиваю в предутренней спешке.
О, если б ты знал, как отчаянно нужно
Ещё раз поверить в Крылатую нежность.

Зоя Марчук! Ваши стихи так проникновенны, не могу оторваться, как все точно подмечено!Спасибо вам, что заставляете думать, чувствовать и . оставляете надежду.

Ухожу, не сердись. Ухожу, не грусти: я не стою.
Нет, ничем не обидел, а просто - весна за окном.
Тополиные веточки пахнут неспелой листвою,
Прилетели грачи. Извини, я опять не о том.
Отзвенели ручьи, над оврагом просохла дорожка.
Ухожу, с чем пришла: босиком да с пустою сумой.
Помнишь, к нам на крыльцо забежала бродячая кошка?
Ты ещё пошутил, что она приходила за мной.
Нет другого, поверь. Просто страшные, липкие мысли
Оплели мою душу и гложут её день за днём.
Ухожу, не держи. В небе чёрные тучи повисли,
Я должна до рассвета успеть подружиться с дождём.
За оврагом лесок - к волосам приколю первоцветы.
Глупый шмель прилетит и в полёте обдаст ветерком.
Там, в озёрном краю, есть страна под названием Лето.
Да, конечно, я помню: делился последним куском.
Ухожу, не кори. Ты собой ещё будешь гордиться
И расскажешь друзьям, коротая в пивной вечера,
Как осенней порой приютил перелётную птицу
И всю зиму держал её в клетке. Прости - мне пора.

Все проходит
Ольга Лугавцова
Я на тебя давно не претендую,
Смирившись с тем, что ты уже чужой.
И так ли важно, что еще тоскую,
Деля печали с желтою луной?
И так ли нужно мне на самом деле,
Как я себе придумала сама,
Чтоб ты вошел в незапертые двери
В тот миг, когда закончится зима…
Да, жду еще, на чудо не надеясь.
Да, тихо плачу, когда город спит.
Одна в постели ночью не согреюсь,
Ты мной не до конца еще забыт.
Но, все проходит, время раны лечит.
И новый день, о прошлом не скорбя,
Меня обнимет ласково за плечи,
Собою заслоняя от тебя…

<f z+0>Есть на свете роскошные женщины!
За которыми флюгером головы
И глаза усмирено блаженные,
Сокровенными мыслями полные.
Эстетическое удовольствие -
Посмотреть им во след – затуманиться,
И вдохнуть ароматы последствия,
И понять, что безумство нам нравится!
И принять ощутивши величие,
Величавость и самодостаточность,
И упасть всем нутром, без приличия,
Растоптаться, жалея утраченность.
В водопадах проснуться обласканным
И в фонтанах душевных запрятаться,
Как комета, - роскошная женщина!
Не уйти от такой! И не спрятаться!

Она приходит в эту кофейню,
Чтоб выпить кофе ванильный с пенкой.
Здесь кофе вкусный и за копейки,
С кусочком торта, где верх желейный,
Где много фруктов и мало крема…
Она приходит всегда в субботу
С утра, поменьше когда народу,
В одно и то же примерно время.
Она приходит с любимой книгой,
Отодвигает подальше блюдца,
Они, бывает, здесь часто бьются,
Слегка заденешь - в осколки мигом.
Она приходит и в снег, и в дождик,
Всегда садится за столик справа,
Окно поближе, светлей вдобавок,
Да и привычней то место, вроде.
Глоточек кофе, еще глоточек,
И за страницей еще страница…
Как мало надо, чтоб насладиться
Субботним утром для одиночек.
Она встает, улыбается - рада:
«Все-таки кофе здесь самый-самый…»
Уходит.
Он снова ждет встречи с дамой,
К которой привык, что была так рядом…